Ты не попадешь в Пикабхаллу, так как умираешь без пермача в руках. Модеркирии не прилетят чтобы забрать твои хладные посты. Берсерки свежего не Fнут по твоему уплывающему аккару.
Ты не отведаешь горячего вместе с Адмодином, и он не будет плюсовать твоих котиков.
Ты не будешь каждый день возрождаться для нового славного срача на поле взорваных пуканов, не услышишь сладкую песнь Рикроллову, не увидишь благих рун Роккеболовых.
Не выпьешь из рога горячей вахи, не вкусишь сочной клубнички, и не всхрюкнешь как сучара вместе с другими славными воинами что величаво восседают на великом крутящемся диване.
Лишь редкий муж покроет тебя катиськхуямной печатью.
Только гнилое царство одного бесконечно зеркального баяна примет тебя. Царство унылых рекламных великанов. Царство ботов в ледяном болоте из призрачных мультиакков. Место, где под непрекращающийся сиплый смех из тиктока твоя душа будет вечно скитаться в поисках хотя бы фейков. Но ты их не найдешь.
Бесславная смерть.