Серия «Альманах пилигрима»

1

Шаг за шагом

Мне как-то девушка, которую я любил, сказала, что я всегда был для неё гордым, сильным, смелым и улыбался.

И только спустя годы я понял, что это за слова. Заодно постарался понять их смысл для меня теперешнего.

Быть гордым - это знать цену своих поступков, понимать на что ты идёшь, делать что-то... Несмотря.

Это гордиться тем, где ты стоишь, тем миром, какой окружает тебя. Всем, чего достиг, и всем, что дано тебе даром, просто так, несмотря на то, какой ты есть.

Быть сильным - это уметь принять беды и трудности, взвалить их все на себя и пойти. Потому что ты должен быть сильным, иначе - зачем тебе быть?

Быть смелым - это знать, как тяжело будет идти, это знать, что ты ничего не знаешь о пути, но всё равно продолжать идти, шаг за шагом.

А улыбаться - это когда ты понимаешь, как же тебе страшно, и с улыбкой осознаёшь, что тебе плевать, и ты продолжаешь идти.

Шаг за шагом.

Шаг за шагом.

Ибо семь раз упадёт праведник, и встанет; а нечестивые впадут в погибель. Притч 24:16

В профиле есть моя телега, я буду рад подписке в качестве благодарности за мои старания, там шире и глубже контент!
Но и даже если вы жадные сучарки, то и всё равно я рад, что вы меня прочли и буду писать на канале, стараясь делать это уникально и интересно :*

Показать полностью 1
6

Самая страшная смерть

Вы когда-нибудь видели, как умирает человек? Нет, вы не о том думаете, смерть тела меня не интересует. Вы видели, как умирает человек, пока он жив? Он так же ходит, дышит и говорит, так же смотрит и по-прежнему думает. Всё так же, но вот беда - умирает. Умирает от того и потому, что ему ничего не нужно. У него нет целей, нет действий и желаний. У него есть уютный мирок, в котором его всё устраивает, даже если этот мирок - стул у телевизора.

И бывает сложно понять, отчего и почему это происходит. Мотивы у каждого свои, а результат один - смерть.

И вот когда человек уже почти умер, ему даётся последний шанс, чтобы понять что он погибает. Иногда для этого достаточно лишь зеркала, иногда недостаточно и тысячи слов и действий, всё индивидуально. Если человек хочет жить - он найдёт свой шанс и в отражении на поверхности грязной лужи. А если он проиграл - он не найдёт выхода увидеть свою гибель и в комнате из тысяч зеркал, освещённой сотнями факелов, в свете которых любая правда, казалось бы, должна быть как на ладони, девственно чиста и беззащитна.

Он будет смотреть на свою смерть и сквозь неё видеть иллюзию себя и жизни. Ему будет казаться что всё в норме, нет, он конечно будет думать что мир сошёл с ума, но уж он-то в норме. Взгляните на это зеркало... или вон на то, чуть слева. Все они подтвердят вам что с ним всё хорошо. Зря беспокоитесь.

Следует задаться вопросом - кто же виновен в такой смерти? И как только вопрос будет задан, найдётся тысяча причин и сотня людей, виновных в этом. Родители, давшие плохое воспитание, или может отсутствие родителей вовсе, плохая компания в детстве, причин найдётся море. Но самое смешное здесь то, что всё это чушь и ерунда, а причина кроется глубоко внутри человека. Ведь никто и ничто не способно вызвать нежелание извне, апатия - всегда исходит изнутри.

Вследствие чего-то, но в ком-то.

Потом, человек умирает. Он умер, а ничего не изменилось, только ещё чуть угасла почти исчезнувшая тень бывшего блеска глаз. Он умер как будто не жил, хотя ещё жив. Жив, не зная о случившейся, но зная о предстоящей смерти - и всё равно не живёт.

В своё время он умрёт ещё раз, но снова ничего не произойдёт. У него не будет жизни и смерти, не будет воспоминаний, не будет итога. У него ничего не было, нет и не будет.

На мой взгляд это и есть самая страшная смерть.

Самая страшная смерть

Кому надо - телега в профиле. Там мой скромный уникальный контЭнт.

Показать полностью 1
3

В пути...

Колёса быстро зашуршали по полотну асфальта. В какой-то момент они оторвались, устремясь вслед за самолётом, который торопился вверх и на юг.

В небе всё сразу стало по-другому – вместо вибрации, на корпусе заиграли красивые медленные волны от крыла самолёта, плывущего по воздуху, рёв двигателей стал тише, а ощущения Стефана стали гладкими, ясными.

Он попросил мартини у первой вышедшей стюардессы, которая замедлила свой шаг возле него.

Он подумал – только не я. Я только начал жить. Я справлюсь и не поддамся.

Холодный напиток провалился в горло стремительно и безвозвратно, исчезнув во чреве так же, как его мать исчезнет в земле через три дня – он летел на её похороны.
Это был мартини "Россо", самый любимый у Стефана. Красного цвета, созданный одним из основателей "Мартини" Луиджи Росси. Он снова вернулся к своим мыслям.

Сейчас нет смысла вспоминать о том, как она звала его последние два года в гости, он пообещал себе – справиться. У него есть жена, дочь, брат и бывшая девушка, которую он всё ещё любит.

Всю жизнь Стефан следовал одному правилу – поняв, где ошибся, он больше не допускал ошибки. И уже купил билет в Оклахому, к брату.

С утра он ел чёрствый хлеб, стоя на кухне и глядя вдаль. Замыленные от новой информации глаза смотрели куда-то за горизонт, в никуда:

-Мама, я еду домой.

Когда Стефан прикончил третий бокал мартини, он вспомнил: кажется, Эпикур сказал, что мужество не воспитать, чтобы быть счастливым ежедневно. Оно развивается в трудные времена, через невзгоды, трещины и раны.

Что же, он очнулся сегодня утром и разовьёт в себе мужество ещё раз. Кто сказал, что смерть – это значит никогда больше? У нас нет опыта анализировать её, и нет повода и дерзости, чтобы судить. Она есть сама по себе, независимо от нас и, возможно, лишь добавляет нам желания двигаться. Тем из нас, кто способен двигаться.

Но как же больно убежать так далеко, откуда не вернуться назад.

Ведь и бежал-то к добрым целям. Ещё лет через пять он смог бы купить матери новый дом, рядом с семьёй. А теперь этой цели нет в списке пробуждающих по утрам.

-Надо искать новые, - полусумасшедшим шёпотом сказал Стефан вслух.

Сосед, сидящий рядом спросил:

- Извините?

- Новые, - усмехнулся ещё раз Стефан, - это вы извините, я подумал, а сказал вслух.

- Здравствуйте! – Невпопад ответив, улыбнулся пассажир.

- И вы здравствуйте.

- Не боитесь летать? – спросил пассажир у Стефана.

Рослый, крепкий мужчина лет тридцати восьми – сорока, крепкая свежая сорочка, красивые голубые глаза.

- Не боюсь.

- А я немного боюсь.

- Как справляетесь?

- А зачем вам? Вы же не боитесь, - улыбнулся пассажир.

Стефан ответил на улыбку. Он попросил ещё одну порцию мартини. Показалось, что стюардесса неодобрительно посмотрела на него, то ли устав бегать, а может от того, что не одобряла алкоголь. Да пошла она, подумал Стефан.

- У меня есть свои страхи, уважаемый сосед, и мне скоро предстоит с ними справляться.

- Я Орландо. Для этого вам потребуется хорошая погода и телескоп.

Стефан удивлённо посмотрел на Орландо.

- Я объясню, засмеялся он. Перед полётами я смотрю в свой телескоп на звёзды, на созвездия, на луну. Когда я вижу масштабы, словно уношусь вдаль.

- Извините, ваш мартини, - уже доброжелательно произнесла девушка.

Стефан поблагодарил её, а Орландо закончил мысль:

- В этой дали, я разворачиваю свой взгляд со звёзд и вижу нашу планету. Маленькую точку, в которой я- маленькая точка, моё сердце лишь ниточка в цепочке событий, и мне становится не страшно. Я понимаю, что незначителен. А если не помогает, уже возвращаясь на землю, в свою комнату с телескопом, я думаю о том, что на всей нашей планете спят миллионы маленьких детишек. Они смотрят сны, видят фей и счастье.

Орландо помолчал немного, и сказал:

- И знаете что? Меня это успокаивает.

- Почему?

- А без понятия, - рассмеялся он.

Они замолчали. Самолёт немного затрясло, в иллюминаторе Стефан увидел причину - в секунду исчезнувший за горизонтом боинг, летящий всего на чуть-чуть ниже нас. Потом Орландо достал газету, а Стефан провалился в глубокий сон.

Разбудила его стюардесса, и Орландо не было рядом, он затерялся где-то в толпе людей, стремящейся к трапу и выходу.

Он нашёл его записку на похоронах, когда полез в наружный карман пиджака, за платком, вытереть слёзы.

«Обязательно купите телескоп. Вот увидите.»

В пути...

В качестве благодарности буду рад подписке на мой канал
https://t.me/no_fooling
Актуальные мысли о нашей жизни + события моей жизни.
Открытые дискуссии!

Показать полностью 1
5

Мне немного за семьдесят...

Мне немного за семьдесят. Я давно не был в этих местах, я уехал жить в другую страну.
Моя жизнь сложилась. Конечно, не так, как я хотел, по-другому. Но она сложилась. Я не стал миллиардером, и миллионером стал не сразу, да и денег не всегда было с излишком, но хватило на всё. Подарки, жильё, помощь близким – я построил всё так, как хотел.
Я улыбался всю жизнь, моя любимая – просто гляжу на неё и мне смешно, столько всего у нас было, мой дом – она. Во всех смыслах слова.

Небольшой сквозняк между редкой аллеей деревьев и тропой, по которой я иду, закружил пару осенних листьев в красивом танце. Я поймал один лист – я всё ещё в неплохой форме, для семидесяти лет. Мы даже занимаемся любовью и нам нравится. В конце концов, у меня есть руки и язык – я могу возбудить свою женщину и в старости, чтобы потом заняться с ней любовью.
Лист в моей руке влажный, я чувствую в нём жизнь, но она уйдёт. Отпускаю его, не хочу держать, может готовлюсь уйти сам?
Дети и внуки любят меня, я их – конечно страшно… Я здоров в меру возраста, но каждую ночь думаю – а вдруг… всё?
Что там, вдалеке? И как я без своей родной? Ладно я, а как она?
Я ведь с ней живу в унисон.
Я улыбаюсь.
Она готовит ужин в палатке. Мы ненадолго, без ночёвки, но я хочу ужин в палатке.
А потом поедем. Я и вожу сам – хотя какой идиот теперь водит сам?
Но я всегда отличался.
Как и все.
Нет двух одинаковых деревьев.


Я замечаю что-то, мотнув головой. Это какой-то листок бумаги, он исписан карандашом.
Меня пронзают воспоминания. Я улыбаюсь и задумываюсь.
Когда я был юн, с моим давно уже ушедшим другом мы гуляли по этому лесу и этому месту…
Я поднимаю этот листок бумаги. Ветер становится ярче, он пахнет гниющими листьями – я наслаждаюсь.
Когда мы гуляли – тогда, в юности, я нашёл точно такой же лист, только написан он был ручкой. Видимо лежал недавно, иначе дожди размыли бы весь текст.
Это место считается магическим, здесь каждое лето собираются люди, чтобы почувствовать силу, что-то своё, отдохнуть. В тот раз мне было около двадцати.
Была жива мама. Был и отец. Я шёл по свету спотыкаясь, нагло и уверенно, выбивая из жизни то, что хотел, и она часто поддавалась мне, подчинялась. Видимо знала, что я любя. Я и сейчас с ней дружу. Люблю.
То письмо я долго боялся открыть – вроде некрасиво подглядывать в чужие мысли. Но ведь я не знал человека и всегда был очень любопытный, поэтому решил открыть, с той мыслью, что для меня это просто письмо усреднённого человека. Статистическое.
Письмо написала женщина. Не помню имени мужчины, о котором она писала, смысл был такой, что она его любит, а он бросил её и ушёл. Женщина хочет его вернуть, но переживает, что она толстая и что не нужна ему. Писала, что хочет любви и просит об этом мир. Что хочет счастья.

Я не знаю, что, не знаю почему, но меня так глубоко задело это письмо. Повсюду современный мир, техника, есть всё, что нужно для счастья. А это всё – ничто. Для счастья нужна любовь. Неужели эта женщина не заслуживает счастья?

Я выкинул листок, который нашёл сейчас. Не хочу я его читать. Пусть сбудется, если что-то хорошее.
Виват!

А меня ждёт ужин в палатке и вечер в дороге домой с моим счастьем.
Надо будет поцеловать её, днём ругался на то, что много мяса взяла. И ведь наверняка сейчас сам и доем его. Старый стал, сварливый.
В неё.
Вот точно – в неё.

Мне немного за семьдесят...
Показать полностью 1
Отличная работа, все прочитано!