Утопает в листве городская аллея,

Распустившийся полдень приветлив и ясен.

Вдоль садов разгорается вишня, алея,

Над скамейкой раскинулся кронами ясень.

Я закрою глаза

И закроюсь от мира,

Отрублюсь на скамеечке, мягкой, как лён.

В своих старых кроссовках, уставший,

Застиран.

Выключаюсь, поёт колыбельную клён.

Не хочу просыпаться –

Зарылся, увяз.

Тишина,

Я встаю со скамейки лениво.

Где-то сквер обнимает приземистый вяз,

В моём парке страдает плакучая ива.

Сколько добрых поступков

И дел

Я уже променял?

Обручён с Паранойей,

Но с ней не пойду под венец.

Не хочу, чтобы чёрные страсти сожрали меня

Стану своему счастью простой и умелый кузнец.

Я возьму себя в руки,

И в руки возьму себе молот:

До утра в мастерской

Наковальня,

Кувалда,

Верстак.

Буду тихо ковать себе счастье, пока ещё молод,

Стану в добром спокойствии самый искусный мастак.

И тогда я Гармонию крепко возьму за ладонь.

Больше мне не нужны доктора

Ни Булгаков,

Ни Ватсон.

Солнце, звёзды, планета! Наш крепкий союз узаконь!

Больше я не намерен тревожиться и волноваться.

Стихи без социального заказа.

Ещё одна попытка разобраться

В себе.

Понять, где честь, а где – зараза.

Смотреть наверх,

Писать, а не казаться.

Сойти с ума по-своему.

Марать

Бумагу, расцарапать стены лифта.

Не строчек расписных святая рать,

А просто чувства

В виде

Точек,

Букв

И шрифта.  

Я не автоспортсмен,

Не пилот

И не гонщик Ferrari,

Но я тоже люблю, когда скорость колотит в глазах.

Когда порох сгорает на каждом пустом капилляре,

Когда я забываю о правилах и тормозах.

Марафон до рассвета, и я продолжаю давить

На педаль. Разгоняюсь по трассам, дорогам, заносам.

Максимальная скорость – набрать, достучаться, развить,

На часах пять утра,

Но я всё еще шмыгаю носом.

Я не Феттель, не Райкконен, Масса, Алонсо, не Боттас

Не выигрывал Гран-При Монако, мы не похожи.

Не McLaren, Red Bull, Mercedes, Toro Rosso, не Lotus

Но я тоже на старте

И тоже мурашки по коже.

Вы не знаете калининградского лета,

Если не слышали чаек в торговом порту,

Если не дождались до концовки куплета

Песни

Хромого матроса на ржавом борту.

Ты не знаешь про калининградское лето,

Если не слышал про грейфер портального крана,

Не платил за салаку последней монетой

Той,

Что не вырвала береговая охрана.

Ты не знаешь про калининградское лето,

Если не пачкался в грязных притоках Преголи,

Когда космос из синего стал фиолетов

Также,

Как якорь из круглого стал треуголен.

Вы не знаете калининградского лета,

Если не видели дождь, разрезающий веки,

Если не намочили под ливнем билета

В жизнь

На Балтийский пролив и янтарные реки.

Кто-то вырубил лампы на всём огороде.

Я пошёл разобраться

И вникнул бы (вроде),

Но не понял характер,

Не понял структуру,

И теперь заявления в прокуратуру

Приготовил на имя потухшего неба,

Что закрыло глаза надо мною,

И хлеба

Не сулит этот скудный гнилой урожай.

Я не то, чтобы злюсь,

И не то, чтобы жаль,

Просто больно и страшно в тебе обмануться,

Когда в звёздах осталось одно безрассудство,

И огонь не горит,

И глухая Луна

Заступает свидетелем на трибунал.

Не работают ночью в России суды,

По ночам не скрипят не деревьях дрозды,

Только светит последний карманный фонарь –

Мой защитник,

Помощник,

И пресс-секретарь.

Мы с тобой по тоннелям и по подземельям,

Шахтам,

Подвалам,

Дворам

И ущельям

Вылезем на космодром Байконур,

Прыгнем в ракету

И огненный шнур

Включим в горящее дикое Солнце,

И теперь

Через каждое, сука, оконце

Будет тепло заливаться в теплицу,

Я занесу килограммы в таблицу,

Будет гореть огород в изразцах

Весь в помидорах!

И весь в огурцах!

Калейдоскопами будни на низких частотах,

Сутки меняются сутками – кнопка repeat.

То ли мерещится пыль на помятых банкнотах,

То ли в глазах акварель

И картинка рябит.

Вторник,

Вдыхаю.

Дорогами Калининграда

Я добегаю сюда как гонец до Афин.

Кажется, будет любой анестетик наградой:

Кто-нибудь в белом халате,

Подайте

Морфин.

Лягу горячим затылком в холодную сталь,

Небо среды разрезает полуденным рейсом.

Вечер,

Отбой,

Город снова скрывает вуаль –

Просто ещё один круг по заброшенным рельсам.

Волны Балтийского моря,

Глотаю наживку.

Лодка везёт меня дальше в солёный четверг

Может,

Стихия ветрами стучит по загривку,

Может я просто обычный и офисный клерк.