Вчера разговорились с женой, какие мы вкусняшки любили в детстве. Я вспомнил про шоколадно- вафельный торт с орехами. Мне он так нравился, что однажды в 4-ом классе я его схомячил в одиночку вместо обеда.
Жене надо было отъехать, возвращается и достает торт, про который я вспоминал. Конечно, это не тот самый торт из детства, но было очень приятно.
А закончить мой короткий пост хочется словами из песни Булата Окуджавы:
В 1988 году поехал в пионерский лагерь. Да не простой. Нас из Бреста отвезли в Варшаву, почти в центр города и там мы жили в общаге какой-то. Норм. Двухместные номера.
Так вот. У поляков тогда была интересная игра, типа нашего Спринта. Мгновенная лотерея. Покупаешь билетик, рвешь и сразу проверяешь по таблице. Билет стоил 100 злотых. Очень много выигрышей именно по 100 злотых. То есть покупаешь билет, проверяешь и покупаешь еще. Проиграл - покупаешь еще. Проиграл я тогда где-то рублей на 10 наших точно. Червонец. Это дохуя кагбе. Переживал пиздец, но видно не совсем дошло до тупой тыковки.
В 1990 году с классом поехали 31 декабря в Москву. На поезде. Новый год отмечали именно в нем. Заселили нас в одну из многоэтажек гостиничного комплекса "Измайлово". На первом этаже гостиницы обнаружились игровые автоматы типа "Однорукий бандит". Ну там крутятся диски, ананасы, бананасы и выпадают с веселым звоном боники. Так они там назывались, эти игровые монеты. Стоила монета 50 копеек. И вот я, малолетний долбоеб, который этого однорукого бандита видел недавно в программе Клуб кинопутешественников (или как его там) - купил первый боник.
Дернул за рычаг. Закрутились диски-барабаны, чота там выпало, зазвенели боники. Начал закидывать дальше. Играет музыка, разные звуки, сыпятся денюжки. Короче. Проиграл я тогда 10 рублей. Это половина того что мне дали родители на 5 дней нашего тура. Дальше я экономил на всем. Но плакаты Рэмбо, Шварца купил на вокзале.
И вот с тех пор у меня как-то отрубило желание играть во все азартные игры. Даже просто карты в дурака бесят.
Сижу сейчас, перечитываю и охуеваю. То есть в годы, когда совок уже начинал разваливаться, в пионерский лагерь я ездил в Польшу, с классом на НГ в Москву. Ахуеть...
Когда у меня еще был телевизор, любил я по Культуре смотреть выступления симфонических оркестров. Что нибудь из популярной классики. Зависаю раз на таком концерте. Исполняют "Болеро Равеля". И то ли от того, что основную партию ведет первая скрипка, то ли от того, что эта самая первая скрипка очень миловидная девушка, оператор постоянно возвращается к ней, наезжая крупным планом. Постепенно моим вниманием завладевает паренёк, находящийся слева от неё. Сидит так скромненько на стульчике, ручки на коленочки положил. Никакого инструмента у него не наблюдается. Но парня, похоже, этот факт совершенно не смущает. Сидит почти под самым носом у дирижёра, и бездельничает в полный рост, валяет, понимаешь, дурака. Поначалу я предположил, что его специально подсадили к скрипачке, чтобы он в особо напряженные и ответственные моменты ей страницы партитуры переворачивал. Но нет, гляжу, девочка старается для себя сама. Каких-то других внятных оправданий нахождения этого персонажа среди оркестрантов я не находил, пока буквально секунд за десять до конца пьесы, парень не поднял руки. Оказалось, что под сгибом локтя скрывалась флейта-пикколо. И на этом то карандашике чувак и выдал финальное: Фьюу-у-ть!!! Блин, стоило же из-за такой малости высиживать столько времени?! Договорился бы с дирижёром: свистанул в начале симфонии, и, со спокойной душой, шел бы себе в буфет.
Довелось когда-то побывать на одном мероприятии. Там была природа, было много людей, много общения и болтовни. После этого я написал впечатления о мероприятии. Сейчас мне дико стыдно за косноязычие и общий быдло-уровень того текста. Тогда же, много больше десяти лет назад мне казалось что я настолько крут, что нахожусь не на коне, а оседлал своим талантом нечто вроде гигантского слонопотама. Встал вопрос, как назвать сей великий труд. Назвал его "Рефрактор". Это было очень умно. Совсем как я. Так называется телескоп с обычными стёклышками, без всяких технических наворотов. Потому что он работает на основе рефракции. И вот я как будто бы в мощный телескоп внимательно наблюдаю за людьми и событиями, и описываю их с того высокого места, на котором сижу. Это было не просто название, это был байт на комментарии. Я ожидал множественных вопросов "А что такое "рефрактор"?" И планировал много отвечать на умняке, поправляя очки. Будучи снисходительным ко всему остальному приземлённому быдлу, я также внутри поместил поясняющую сноску. На тот случай, если будет лень с быдлом общаться и просвещать их. Буду просто отсылать всех к "там внутри написано". Распечатал брошюрки, привёз похвастаться на следующий год. Один из участников мероприятия был человеком живым и активным. Периодически залетал на это мероприятие. Вёл мастер-классы по всяким странным гимнастикам, продавал всякое с рук за деньги превеликие. На этот год он приехал с молодым помощником-падаваном, которому он преподавал мудрость нон-стоп. Наличие такого падавана помогало человеку пережить тяжкие времена между лекциями. Пока сутки дожидаешься, чтобы тебя послушали 30-50 человек, лопнуть жеж можно, преисполнившись чрезмерно через край. Потому юный, девственно-чистый мозг как нельзя более подходил для того, чтобы в него стравливать мудрость и ослаблять давление в голове. Короче. Подхожу я к этому знакомому мудрецу. Протягиваю брошюрку. Рядом стоит юный падаван. Открывает клювик. Чирикает оттуда: - А что такое "рефрактор"? Но спрашивает он не меня, автора, подающего брошюру, а своего джедая-наставника, который вертит её в руках. Я открываю рот, чтобы с высоты пояснить за рефрактор, за телескоп, и за общий символизм, но джедай-наставник отвечает моментально: - Так дырка в заднице называется. - И смеётся, хлопает меня по плечу, мол, шутку оценил. А я так и стою застывший, с открытой варежкой, и с края переполненного рта у меня стекает тягучая тонкая ниточка мудрости, которая в данных обстоятельствах стала не уместна. Я буркнул что-то невпопад, что там внутри написано всё. И ушёл. И так сильно было это впечатление... Потом все две недели, что длилось мероприятие, каждый раз, когда кто-то новенький спрашивал меня "Что такое рефрактор", у меня в голове тут же первым делом возникал чёткий, краткий, яркий, неправильный ответ.
Поселок Анзёба. Сколько мне было. Года три. Я бежал по двору и собирался подняться на крыльцо ко входной двери, как вдруг у лица пролетел паук. Я замер в ступоре на ступеньке, но глазами проследил, как паук удаляется, улетая. Я испытал настоящий шок, ведь, до этого видел, что пауки только ползают, но чтобы летали...
Я не видел паутинки, за которую держался паук. Моему воображению она и не требовалась, также как и крылья. Я видел, что паук летит и мне этого было достаточно, чтобы остаться в памяти навсегда.
Стоп-кадр воссоздан по памяти с помощью простых инструментов в фоторедакторе и не претендует на высшие оценки.
Первый борщ
Мой первый борщ со спецэффектами — так было бы правильнее сказать, то, что произошло. Наверняка я ел борщ до того памятного момента. Очевидно, терпеть не мог этот суп, но как-то ел, потому что мама часто его варила.
Я сидел за столом перед тарелкой борща и ложкой тщательно выбирал из него лук, капусту, морковь, свеклу, выкладывая рядом с тарелкой. Особенно трудно было выловить лук. Тот, который был поджаристый, плавал сверху и его было хорошо видно, а маленькие прозрачные кусочки казались неуловимыми, но я упорно продолжал искать тайных овощных агентов.
Справа от меня сидела мама, справа — папа. Мама несколько раз делала мне замечание, чтобы я начал есть. А я в который раз твердил, что там остался еще лук.
— Серёжа, ешь, я кому сказала!
— Там лук.
— Серёжа, ешь!
— Там лук!
— Если ты не будешь есть, я тебе за шиворот все вылью! — вмешался отец.
— Серёжа, ешь — повторила мама.
— Там лук!
У отца, наконец, сдали нервы, слушая непродуктивный диалог. Он схватил одной рукой тарелку, а другой — оттянул ворот рубашки, и плюхнул туда содержимое тарелки, в гневе приговаривая: "Ешь! Ешь!". Как только борщ разлился у меня по спине, отец перехватил меня за ногу и стал трясти, намереваясь вытряхнуть борщ наружу. Я уже орал от испуга и сквозь шум в ушах слышал только приглушенный голос отца "Ешь" и голос матери "Отпусти его, хватит!".
Стоп-кадр воссоздан по памяти с помощью простых инструментов в фоторедакторе и не претендует на высшие оценки.
Первая смерть на глазах у маленького мальчика
Обычная детская площадка на территории детского сада. На выступающем цоколе здания я обнаружил большую зеленую гусеницу, за передвижением которой начал внимательно следить. Интересно было наблюдать, как гусеница передвигает ножками, как изгибается ее тело во время движения... Как вдруг, подбежал какой-то мальчик и ударил гусеницу снятым со своей ноги сандаликом. Гусеница вмиг превратилась в бесформенную массу с темно-зеленым содержимым. К моим глазам подкатили слезы и невероятная обида: я хотел продолжать наблюдать за гусеницей, но кто-то все испортил. Я не хотел больше оставаться в этом месте. Озираясь вокруг и убедившись, что за мной никто не следит, я подошел к калитке, выходящей на улицу...
Не помню, как пришел домой, но мама меня отругала, уложила в кроватку и заставила спать. Вскоре прибежала воспитательница, я, лежа в кроватке, слышал, как мама успокаивает ее, говорит, что все в порядке, Серёжа, мол, спит.
Стоп-кадр воссоздан по памяти с помощью простых инструментов в фоторедакторе и не претендует на высшие оценки.
Рассказы о том, что есть таксисты, которые работают для души, не сказки.
Знаю одного таксиста, ИП, который хорошо зарабатывал исключительно на поездках в/из аэропорта. Поездок за смену было 2-3, но клиенты хорошо платили и заработок был весьма неплохой. Всё это время говорил, что такси это временно. Окончил какие-то курсы, типа продажы криптовалюты. Частенько рассказывал, что собирается переехать в Великобританию, там мол, зарабатывают много (не то, что здесь). Английский, естественно, не учил, мол приеду, там выучу. Недавно у него сломалась машина и поездки в аэропорт и обратно накрылись медным тазом. Идти наемным водителем в такси, пока машина в ремонте, не захотел. За 2 недели только раз сходил к своему другу, с его слов, на собеседование на место доставщика пиццы. Друг, видя какой это работник, отговорил его, сказав, что заработок мизерный, т.к. заказов на пиццу очень мало и курьер по два часа вынужден просто сидеть в ожидании. Правда иногда мне кажется, что курьеров больше, чем обычных пешеходов.
Чем сейчас занимается, не знаю, давно не видел, но в Лондон жить не уехал.
Когда-то давно пересекался по работе с Викой, ездил во Францию в короткие служебные командировки, а тут наклевывалась продолжительная, более чем на месяц. Коллеги дали ее номер телефона, поясняв, что как-то вместе собирались в кафе, разговаривали, и она (Вика) была очень рада пообщаться с земляками (что мне показалось весьма странным, вспоминая ее амбиции). В конце первой рабочей недели решил просто позвонить, а может, действительно соберемся и был очень удивлен радостному тону разговора и предложению встретиться в следующую пятницу в их с Николя доме и просто пообщаться. Вика пояснила, что они с Николя составили программу вечера и список, кто что покупает, обещала, что будет интересно и непринужденно. В общем, с меня пара песен под гитару, бутылочка вина и сыр по вкусу. Мне было очень интересно посмотреть, как живет франко-русская семья, познакомиться с ее мужем, дочкой Наташей, посмотреть дом- обычное человеческое любопытство, на которое было достаточно времени. Решил, что буду петь всю ночь, если будет настроение, и, если соседи не будут возмущаться.
В пятницу после работы вызывал такси, взял все необходимое и поехал. Вика встретила меня у самой калитки, улыбалась, зазывала, как хорошего давнего друга, хотя, по правде говоря, мы были просто коллегами, пересекались ранее чисто по рабочим вопросам, ну да ладно. Дом и участок оказался небольшими, но очень уютными, чисто во французском стиле. Мне особо понравилась открытая терраса, на которой стоял старинный стол с приборами для гостей. Николя показался приветливым, добрым чуваком, который энергично жал мою руку и улыбался, приглашая за стол. Дочка Вики Наташа вела себя очень скромно, не вмешивалась во взрослые разговоры, помогала бабушке с сервировкой. В общем, компания не напрягала, и после трех тостов я взял гитару и стал исполнять Цоя и Никольского- знакомые, проверенные в студенчестве композиции, которые вызывали радостные отклики и аплодисменты новых французских знакомых. Наташа прям прыгала от счастья, предлагая попробовать приготовленное ей новое блюдо с определенным вином, как это делают настоящие гурманы. Градус вечернего настроения позитивно поднимался, гости веселились, просили еще спеть, что я делал с удовольствием, и тут в 21.30, в самый апогей пятничного праздника, Николя встал и с той же натянутой улыбкой произнес, что вечер завершен, всем спасибо…Я поначалу подумал, что это шутка, чувак прикалывается, сегодня пятница, завтра выходной. Вика кивнула головой и пояснила мне, что это не прикол, запланированное время программы завершено, всем, как говорится, мерси и адье. Я сказал, что мы можем продолжить в узком кругу, проводив гостей, на что получил ответ, что Николя этого не поймет и однозначно будет против. «Да, господа французы, о…ть, извините, без комментариев», - подумалось мне про себя, более никаких «в гости» и натянутых улыбок.
В понедельник Вика мне позвонила и спросила: «Понравилась ли мне вечеринка, Николя очень интересуется, и еще, все восторге от моего пения под гитару, особенно родители Николя, которые хотят позвать меня в гости в свой дом…» На последнюю фразу я хотел дать ответ нецензурными словами, но сдержался, просто отказал без комментариев. Так что вы думаете, мама этого Николя после мне звонила еще несколько раз и уговаривала прийти, очень ей понравились песни. Когда-то давно я задавал себе вопрос, хотел бы я сам остаться во Франции, жить здесь постоянно, то после всего произошедшего еще более укрепился, что однозначно нет, ни за какие коврижки. Мы другие и дело не в продолжении той вечеринки, мы не укладываемся в рамки и не можем жить строго по плану, душе нужен простор, свобода, красота. По нашим лугам можно гулять, копаться в реках и озерах и не думать, что кто-то подойдет и скажет, что это частное, что нельзя. Да, у нас много трудностей и противоречий, но человек в России куда более свободен, с другой широтой взглядов и интересов, Бог с ним, с этим сыром, вином и всякой прочей аппетитной едой, мы пока не утеряли самого главного- умения жить и радоваться, искренне улыбаться и дружить, а ну ее нафиг, эту заграницу с ее приторным обманчивым вкусом, поехали домой.
Я и сейчас ненавижу всё что связано со спортом. Почему?
Когда я был дошкольником, я очень любил лыжи, упросил маму купить их мне, и частенько катался в своё удовольствие. В первом классе, когда Майя Владимировна, (первая учительница) сказала что завтра физкультура будет на лыжах, и спросила у кого есть лыжи, я первый поднял руку, у кого не было, сказала что ничего страшного—выдадут в школе. Я уже худо-бедно умел ходить на лыжах, и сложены они у меня были для переноски чуть-ли не проффесионально, (спасибо бате), у большинства лыж не было. Три класса НШ я очень любил физ-ру на лыжах. НО! С четвёртого класса мы перешли к классному руководителю, и соответственно все предметы у нас стали вести разные учителя... Вот тут и началось.
Физкультуру у нас стала вести Екатерина Александровна, (Катра), гестаповец в "Адике", тварь конченая! ВСЕ разговоры с теми кто хоть что-то не может сделать с первого раза, исключительно в формате "Ты слабак/чка, ничего в жизни не достигнешь", тыканье носом слабых на более развитых физически, прям веяло от неё ненавистью когда кто-то не смог сразу выполнить упражнение, или не сдать норматив. Когда пришла зима начался ещё более лютый пиздец, я один раз упал без сил, когда пробежал на лыжах 3 км.,(на тройку по времени), она ещё издевалась стоя надо мной и пугала меня армией. С тех пор я возненавидил лыжи. Когда зимой была "не лётная погода" мы оставались в спортзале играть в волейбол. Мне как-то не далось сразу, она опять стала всячески унижать, что я нихуя не пацан, если не умею правильно подать. Я возненавидел волейбол. Очень редко играли в баскетбол, там мне больше нравилось, (бегай, делай вид что играешь). Весна/осень на стадионе 7,5 кругов,(3км), потом на снарядах, прыжки в длинну, 60-100-метровка, ну это ладно на расслабоне. Но когда зачёт... пиздец! Унижала словесно всех кто не сдал хотя бы на 4, не стесняясь в эпитетах,(ладно хоть без мата;-)). После зачётов я возненавидел кросс и турник. 10-11 класс я на физ-ру зимой не ходил совсем, по итогу 2 за год, аттестат не отдали, отдали меня ей на растерзание чтоб пересдал на 3 по её усмотрению какие нормативы... Ну естественно она выбрала подтягивание и бег на 3 км. Ну подтянулся я ладно на 3, а вот "трёшку" два раза бегал, так и не сдал,(хотя потом в Армии на 4 сдавал, может она мухлевала с секундомером). Опять словесные унижения, что я слабак, мне скоро в Армию, меня там зачморят, я плюнул и свалил в закат возненавидев всё что связано с физкультурой и спортом. ЕБАТЬ СПАСИБО НАХУЙ, "Катра"! Аттестат мне выдали когда мне пришла повестка в Армию, Катра зубами скрипела, когда ей директриса в приказном порядке сказала поставить мне тройку.
В Армии я кстати отслужил 2 года, (94-96), нормально, из них последние 9 месяцев командиром отделения, вернулся в звании сержант. ОТСОСИ, Катра!
Да, 32 года прошло, я не злопамятный... Я просто злой, и память у меня хорошая.
