Серия «Книга 2 Часть»

Прошел месяц. Месяц жизни в режиме привидения. Я сидел за шатким кухонным столом, но смотрел не на обшарпанные стены, а в экран ноутбука. Там, в зеленом свечении терминала, происходило чудо. Схема работала. Магазин «****» был в восторге. Они получили идеального партнера: склада-невидимку, который закрывает самые сложные районы, не делает ненаходов и приносит стабильный поток крипты. Они думали, что я работаю на них. На самом деле, они работали на меня. Они были моей витриной, моей бухгалтерией и моей службой безопасности. Я отдавал им 24% за то, чтобы они принимали на себя все риски, пока я оставался в тени. Я обновил баланс кошелька. Цифры сменились. Первый миллион был пройден. Это были чистые, отмытые через миксеры деньги. Мой первый кирпич в стене. Я откинулся на спинку стула. В углу комнаты стояла сумка. Она стала легче. Часть «Ресурса» уже была разложена по тайникам Подмосковья. Я победил первый страх. Я научился жить с ядом в квартире. Но я понял одну вещь: Балашиха — это тупик. Здесь, на окраине, я в безопасности, но здесь я двигаюсь слишком медленно. Чтобы собрать 10 миллионов в таком темпе, мне понадобится два года. У меня не было двух лет. СБ крупных площадок не спит. Рано или поздно они сопоставят почерк  Ghost_Architect **с пропавшим Лисманом. Это вопрос времени. Мне нужно было ускорение. Мне нужен был **Ва-Банк. Я встал и подошел к окну. Там, на горизонте, заревом светилась Москва. Огни Сити, прожекторы стадионов, бесконечный поток фар на МКАДе. Там были большие деньги. Там был опт. Там были люди, готовые платить за качество в три раза больше, чем наркоманы в спальных районах. Но там были и камеры. Там были патрули на каждом углу. Там была Смерть, одетая в форму. Я должен был вернуться туда. Не как крыса, прячущаяся по подвалам. А как Король. Чтобы заработать 10 миллионов быстро, я должен был стать самым наглым игроком за этим столом. Мне нужна была новая маска. Не «серость», а «элита». Костюмы, дорогие машины, идеальная легенда. Прятаться на виду. Я начал собирать вещи. Сумка с остатками веса. Ноутбук. Чистый телефон. Я вытер все поверхности. Смыл свои отпечатки. Эта квартира выполнила свою функцию. Она была моей норой, но волк не может вечно сидеть в норе. Волк должен выйти на охоту. Я вышел в подъезд. Ключ полетел в почтовый ящик. На улице шел снег. Я достал телефон и набрал номер, который не набирал очень давно. — Алло? — сонный голос на том конце. — Мне нужна машина, — сказал я. — Майбах. Плачу двойной тариф. Я садился в такси эконом-класса, чтобы доехать до точки сбора. Вторая часть моей жизни — «Крысиные бега» — закончилась. Я выжил. Я накопил жирок. Впереди была Часть Третья. «Игра в Бога». Я ехал навстречу огням Москвы, и на моем лице играла улыбка. Я знал, что этот город попытается меня сожрать. Но он еще не знал, что я иду не жертвой. Я иду, чтобы забрать из его глотки свой кусок мяса.

КОНЕЦ ВТОРОЙ ЧАСТИ

Первый выход в новом статусе должен был стать триумфом. А стал пыткой. Раньше, когда я был наемником, за моей спиной стоял Магазин. Если бы меня приняли, я был бы просто «расходником», которому оплатят адвоката. Сегодня я был один. За моей спиной была пустота. Ночь. Спальный район Балашихи. Грязный снег хрустел под ногами так громко, что мне казалось — этот звук слышат в отделе полиции за три квартала. В рюкзаке лежало тридцать «единиц». Мой стартовый капитал. Мой пропуск в высшую лигу. Но мой мозг воспринимал это иначе. Для него в рюкзаке лежал не товар. Там лежало **Лекарство**. Я зашел в темный двор. Руки дрожали. Не от холода. Я достал первый сверток. Сквозь плотную изоленту я, казалось, чувствовал этот запах. Сладковатый, химический запах Мефа. Мой внутренний Демон, которого я держал на цепи последние недели, вдруг поднял голову. *«Максим, тебе страшно. Тебя трясет. Возьми один. Просто лизни палец. Никто не узнает. Ты успокоишься, станешь невидимым, станешь эффективным. Всего один раз».* Я замер. Сверток жег ладонь. Я представил, как разрываю изоленту. Как порошок касается слизистой. Как через минуту по телу разливается тепло, и этот ледяной ветер, этот грязный двор, этот страх — всё исчезает. Соблазн был такой силы, что у меня перехватило дыхание. Я стоял с магнитом в руке и боролся с желанием употребить собственный товар. Я — наркобарон, который мечтает стать своим же клиентом. Жалкое зрелище. Вдруг во двор медленно въехала машина. Обычный серый «Форд». Фары полоснули по мне. Паранойя ударила в затылок, как током. *«Это они. Оперская тачка. Они пасли меня от самого дома. Сейчас откроются двери, и меня положат мордой в снег».* Я вжался в тень подъездного козырька. Сердце билось где-то в горле, мешая дышать. Машина проехала мимо. Просто такси, ищущее адрес. Я выдохнул. Пот тек по спине, несмотря на мороз. Я быстро прилепил магнит к водосточной трубе. Сфотографировал трясущимися руками. Один готов. Почему я это делаю? Зачем я прохожу через этот ад, через эту ломку, через этот животный ужас? Я вспомнил маму. Её уставшие глаза, когда она смотрит на ценники в аптеке. Я вспомнил себя — вечного изгоя, который смотрит на чужую красивую жизнь через стекло витрины. Я делаю это ради **Суверенитета**. В этом мире свобода стоит дорого. Чтобы моя семья никогда не боялась завтрашнего дня, чтобы я мог захлопнуть дверь перед носом у всего мира — мне нужно построить стену из денег. И я строю этот фундамент. Прямо сейчас, в грязи, борясь с желанием сдохнуть от кайфа. Я иду дальше. Каждый шаг — борьба. Вокруг тысячи окон. В них горит свет. Там люди ужинают, смотрят телевизор, ругаются из-за пульта. Они не знают, что такое настоящая тьма. Я завидую им. И я презираю их. Я здесь, внизу, один на один с холодом и тягой, чтобы купить себе право жить там, наверху. Я чувствовал себя космонавтом, у которого перерезали трос. Вокруг вакуум. Никто не придет на помощь. Если я упаду — я упаду молча. Никто не узнает, как сильно мне хотелось вскрыть этот чертов пакет. Никто не узнает, как страшно мне было, когда проезжало такси. Я закончил работу. Рюкзак был пуст. Соблазн отступил, но паранойя осталась. Она шептала: *«Ты наследил. Тебя видели. Уходи»*. Я шел к метро, не оглядываясь, чувствуя себя самым одиноким человеком во вселенной. Первые кирпичи были заложены. Но раствор был замешан на моем собственном страхе.

У меня было пять кило смерти и ноль покупателей. Открыть свой магазин? Глупо. На раскрутку уйдут месяцы и миллионы, которых у меня нет. К тому же, новый магазин без репутации привлечет внимание. А внимание — это последнее, что мне нужно. Мне нужна была «крыша». Чужая вывеска, за которой я смогу спрятать свой маленький свечной заводик. Я заварил крепкий чай в грязной кружке и открыл список топовых магазинов на площадке. Исключаем тех, кого я кинул. Исключаем их союзников. Мне нужны были «середнячки». Голодные, жадные, амбициозные. Те, кто не задает лишних вопросов, если видит прибыль. Я выбрал цель. Магазин ***** Крепкий середняк, хорошие отзывы, но видно, что им не хватает оборота, чтобы войти в ТОП-5. Я написал владельцу. Мой новый ник — **Ghost_Architect** — пока никому ни о чем не говорил. *— Приветствую. Интересует франшиза. Захожу со своим товаром и своей командой. Нужна только витрина и процессинг платежей.* Ответ пришел через две минуты. Жадность работает быстрее оптоволокна. *— Привет. Условия стандартные: 40% нам, 60% тебе. Товар чей?* Я усмехнулся. 40 процентов? Они принимают меня за новичка. Я начал печатать, вкладывая в каждое слово холодную уверенность профессионала. *— Товар — премиум. VHQ. Лабораторное качество. Мои кладмены — профи, ненаходов не будет. Я даю вам оборот и идеальную статистику. Мое условие: 24% вам, 76% мне. И полная автономия.* Пауза. Они думали. 24 процента — это мало для рынка. Но 24 процента от *моего* объема, при том, что им не нужно ничего делать, кроме как предоставить движок сайта — это деньги из воздуха. К тому же, я предлагал им готовый бизнес-процесс под ключ. *— 30/70,* — попытались они торговаться. *— 24/76. Или я иду к конкурентам. У меня на руках готовые адреса на полмиллиона прямо сейчас.* Это был блеф. Адресов еще не было. Был только вес в сумке под диваном. Но в покере выигрывает тот, у кого лицо кирпичом. *— Добро. Заливай залог. Добро пожаловать в семью.* Я перевел остатки своих сбережений в качестве страхового депозита. Через пять минут у меня был доступ к админке. Я создал витрину. Загрузил позиции. Теперь я официально был филиалом крупной сети. Сидя в убитой квартире в Балашихе, я чувствовал себя троянским конем. Я буду использовать их бренд, их репутацию, их шлюзы оплаты. Они будут думать, что я работаю на них. На самом деле, они стали моей ширмой. Я спрятал украденное у Системы внутри самой Системы. Теперь оставалось самое сложное. Превратить этот килограмм в клады. Я посмотрел на свои руки. Кожа на пальцах зажила. Пришло время снова надеть перчатки. Но теперь я буду работать не за зарплату. Я буду работать за 76 процентов от чистой прибыли. И эта математика мне нравилась гораздо больше.

Голод — лучший мотиватор. Он побеждает даже паранойю. Я просидел в квартире двенадцать часов. Без воды, без еды, в тишине, которую нарушал только шум холодильника «ЗиЛ». Мой старый мир был уничтожен. Но чтобы построить новый, мне нужны были инструменты. На улице смеркалось. Самое безопасное время. Лица серые, силуэты размытые. Я подошел к зеркалу в прихожей. Оттуда на меня смотрел не Лисман. Оттуда смотрел затравленный, небритый мужик в мятой толстовке. Идеально. Короли привлекают внимание. Нищие — невидимы. Я вышел из подъезда. Воздух пах выхлопными газами и жареным луком. Первые сто метров были самыми трудными. Мне казалось, что у меня на лбу бегущая строка: *«У этого парня в квартире 5 кило и 10 миллионов долга перед мафией»*. Я ловил взгляды прохожих. Бабка у подъезда. *Смотрит? Нет, кормит кошку.* Парень в капюшоне. *Опер? Нет, просто залип в тик-ток.* ППС-ник на перекрестке. Сердце ударило в ребра. Я сжал кулаки в карманах. *«Не беги. Не отводи глаза резко. Ты — местный. Ты идешь за хлебом».* Патрульный скользнул по мне равнодушным взглядом и отвернулся. Я выдохнул. Моя новая броня — «серость» — работала. Моей целью был салон сотовой связи. Маленький, частный, где не задают лишних вопросов. Я зашел внутрь. — Симку. И телефон. Самый простой, на андроиде. Продавец, парень с туннелями в ушах, даже не поднял глаз. — Полторы тысячи за всё. Я положил наличку. Никаких карт. Никаких цифровых следов. Я купил свою новую жизнь за полторы тысячи рублей. Обратный путь был легче. Я нес в кармане «ключ» к выходу. Я зашел в «Пятерочку». Купил воды, хлеба, дошираков. Еда беглеца. Стоя на кассе, я смотрел на людей. Они обсуждали цены, работу, погоду. Их проблемы казались мне такими мелкими, такими... счастливыми. Они боялись не успеть на автобус. Я боялся не успеть дожить до утра. Вернувшись в квартиру, я первым делом зашторил окна одеялами. Сел за шаткий кухонный стол. Включил новый телефон. Экран загорелся синим светом. Я не стал скачивать мессенджеры. Я скачал Tor. Ввел длинный, сложный адрес, который помнил наизусть. *Connect...* *Handshake...* *Connected.* Зеленые буквы на черном фоне. Я снова был в сети. Но теперь я был не сотрудником. Я был призраком. Я создал новый аккаунт. Имя: **Ghost_Architect**. Первое, что я сделал — промониторил чаты. Моя интуиция не подвела. В закрытых каналах уже висела моя старая фотография. *«Внимание. Крыса. Ушел с кассой и весом. Награда за информацию».* Я смотрел на свое лицо на экране. Улыбающийся, успешный парень в костюме. Он был мертв. Я, сидящий в грязной кухне над тарелкой с лапшой, был его убийцей. Но страха больше не было. Был холодный азарт. Они ищут оптового курьера, который будет бегать и прятаться. Они не ждут, что я начну свою игру. Я посмотрел на сумку в углу. — Ну что, — сказал я тишине. — Давайте потанцуем. Я начал писать код своей новой империи. Прямо здесь, на липкой клеенке. В этот момент я перестал быть жертвой. Я стал Охотником, у которого просто временно нет патронов.

Я проснулся от собственного крика. Крик застрял в горле, превратившись в хрип. Секунда дезориентации. Чужой потолок. Пятно плесени в углу. Шум трассы за окном. Память вернулась ударом молотка: *Я сделал это.* Я резко сел на диване. Сумка. Она лежала там же, где я её бросил. Черная, пыльная, молчаливая. В ней не было денег. В ней не было золота. В ней лежало пять килограммов чистого, концентрированного времени. Моего времени. Если меня возьмут с этим сейчас — я выйду глубоким стариком. Или не выйду никогда. Я смотрел на неё, как смотрят на неразорвавшуюся бомбу в собственной спальне. Я встал. Ноги были ватными. Подошел к сумке. Расстегнул молнию. Запах ударил в нос мгновенно. Даже сквозь вакуум, сквозь слои пластика. Сладковатый, химический, тошнотворный запах «мяу». Запах, который я пытался отмыть с рук годами. Теперь он был моим единственным соседом. Я достал один пакет. Тяжелый. Плотный. В свете тусклой лампочки содержимое переливалось холодным, злым блеском, как снег в Киржаче. Красиво. Смертельно красиво. — Ну привет, — прошептал я. — Теперь мы с тобой одно целое. И тут меня накрыло. Я понял, что совершил ошибку. Пока я был в Системе, этот вес был *работой*. Он был потоком. Он приходил и уходил. Теперь он был *моим*. Я украл не деньги. Я украл **Обязательство**. Чтобы превратить эту химию в свободу (в те самые 10 миллионов), мне нужно её продать. А кому продать опт, если ты — крыса, за которой охотится вся служба безопасности даркнета? У меня нет площадки. У меня нет курьеров. У меня нет крыши. Я — одинокий волк, который завалил медведя, но теперь не знает, как утащить тушу, пока не пришли другие волки. Внезапно мне захотелось открыть пакет. Не чтобы продать. А чтобы... просто попробовать. Чуть-чуть. Снять этот дикий спазм в груди. Убрать страх, который ледяными пальцами сжимал затылок. *«Один раз. Просто на язык. И станет легче. Ты же Король. Ты заслужил»*, — зашептал Демон в голове. Я отдернул руку, как от огня. Меня бросило в холодный пот. Вот он, мой настоящий враг. Не менты. Не СБ. А этот пакет. Если я вскрою его сейчас — я умру в этой квартире через неделю. Меня найдут с пеной у рта, в луже собственной блевотины, рядом с пустой сумкой. Я украл свою смерть и заперся с ней в одной клетке. Я швырнул пакет обратно в сумку. Застегнул молнию так резко, что содрал кожу на пальце. — Нет, — сказал я в пустоту. — Не сегодня. Я пошел на кухню. Налил стакан воды из-под крана. Вода воняла хлоркой и железом. Я выпил её залпом. Потом подошел к окну. Где-то там, в городе, люди искали меня. Мои фото уже висели в закрытых чатах. За информацию о моем местонахождении уже назначили награду. Но они не знали главного. Самое страшное наказание я уже назначил себе сам. Я приговорил себя к жизни в обнимку с дьяволом, которого нельзя ни убить, ни выпустить, ни полюбить. Я сел на пол, прижавшись спиной к батарее. Сумка стояла в центре комнаты. Она смотрела на меня. Она ждала. Это будет долгая война.

МКАД в три часа ночи — это река света. Фуры, такси, редкие стритрейсеры. Я влился в поток, стараясь быть невидимым. Средняя скорость, средний ряд. Моя старая «бэха» идеально терялась на фоне уставших машин, везущих грузы в замкадье. Но у меня был пассажир. Невидимый, но тяжелый. Мой «Рабочий» телефон. Тот самый Pixel. Я сбросил настройки, да. Но для серьезных людей этого мало. IMEI — уникальный отпечаток железа — остался. Пока этот кусок пластика и микросхем у меня в кармане, я — мишень на карте биллинга. Я свернул на заправку. Не на сетевую, с камерами и ярким светом, а на какую-то безымянную колонку на съезде в промзону. Остановился в тени, подальше от будки кассира. Достал телефон. В последний раз посмотрел на черный экран. Сколько он весил? Грамм двести? В этих двухстах граммах была вся моя империя. Мои связи, мои маршруты, моя власть. Сейчас я держал в руках труп своего прошлого. Я достал из бардачка молоток. Это не вандализм. Это санитарная норма. Удар. Стекло покрылось паутиной. Удар. Корпус хрустнул. Удар. Искры от аккумулятора. Я бил методично, превращая умную технику в крошево из кремния и пластика. Я уничтожал улики. Я убивал свидетеля. Останки я ссыпал в пустую пачку из-под сока. Выброшу её через пятьдесят километров, в лесу. Сим-карту я сжег зажигалкой еще в машине, глядя, как плавится чип. Маленький золотой квадратик, который знал обо мне больше, чем родная мать. Теперь я был чист. Цифровой призрак. Никакого GPS. Никакого сигнала. Только я, дорога и сумка с деньгами. Я снова выехал на трассу. Чувство было странным. Смесь паники и эйфории. Мы привыкли быть на связи. Мы привыкли, что мир знает, где мы. Когда ты исчезаешь с радаров, ты чувствуешь себя так, будто вышел в открытый космос без скафандра. Вокруг вакуум. Никто не придет на помощь. К утру я добрался до «Лёжки». Это была не элитная квартира в ЦАО. Это была убитая «двушка» в спальном районе Балашихи, которую я снял полгода назад через подставное лицо за наличку. Ободранные обои, запах жареной рыбы в подъезде, окна на шумную эстакаду. Идеальное место. Здесь не ищут миллионеров. Здесь ищут только закладки под подоконником и дешевый алкоголь. Я занес сумку. Бросил её на продавленный диван. Щелкнул замком. Всё. Я в домике. Я подошел к окну, не включая свет. Отогнул край пыльной шторы. Внизу просыпался город. Люди шли на остановку, ежились от холода. Они ехали на работу, чтобы заработать свои тридцать тысяч. Я посмотрел на сумку. Там лежало то, ради чего они будут работать всю жизнь. Я украл их мечту. Я украл свою свободу. Но почему, глядя на этот серый рассвет, я чувствую себя не победителем, а загнанным волком, который просто успел добежать до норы, прежде чем егеря спустили собак? Я лег на диван прямо в одежде. Нужно было поспать. Хотя бы пару часов. Потому что когда я проснусь, начнется охота. И я в ней — главный приз.