Истории из жизни

Дальше нужно было выстроиться в очередь у какого-то дощатого сарая с окошечком. Именно там суровая тётя выдавала талончики – это был пропуск на поле. Без них не пропустит ни один охранник. А вот тут уже начиналась давка. Особенно не любили здесь молодёжь. Это была самая наглая категория сборщиков. Они приходили позже, но работали локтями, и всегда оказывались впереди очереди.

В конце концов счастливчиков, которые сумели дойти, доехать, выбить пропуск на поле, под конвоем охраны провожали на поля. Здесь их встречали бригадиры из официальных сотрудников спк, объясняли правила игры. Если не ошибаюсь, в начале сбора нужно было нащипать штук десять коробок ягод, чтобы тебе выдали одну из них. Коробочки такие небольшие, из того же материала, что и треугольные пачки молока, которые продавали когда-то в СССР.

В течение пары месяцев норма сбора менялась: ягод становилось меньше, и устанавливали другие правила. К концу вечера нередко недосчитывались некоторых присутствующих утром: обязательно находилась пара человек, которые натырив пару вёдер ягоды какими-то оврагами и буераками умудрялась скрыться от охраны. Другие же буквально валились с ног от усталости. Тем не менее находились и те профессионалы, которым удавалось честно и четыре ведра заработать.

Кто-то вёз ягоду домой, варил варенье на зиму и больше на поля не возвращался. Но кто-то понимал, что каждый день – это шанс изменить свою жизнь, а потому на следующий день возвращался спозаранку. Не догоняете зачем? А вот с полей выходишь, как уже машина стоит, оттуда вылезают деловые люди и начинают с тобой торговаться. Только расценки на закуп у них самые дешёвые. Поэтому многие проходят мимо и топают на трассу, где можно продать значительно дороже.

Только там с вёдрами уже выстроилась в ряд молодёжь. Причём это те же самые пацаны, что ещё утром чуть ли не по головам прошлись во время раздачи талонов. Они целый день вдоль борозды на полусогнутых не торчали. А договаривались напрямую с охранниками по норме ведро на ведро. Помню, кто-то сторговался с пацанами о цене. И тут бабуся какая-то предложила подешевле у неё взять. Ну и досталось же ей, мало отматюкали, так ещё и камни кидать начали.

А вот ближе к осени охрану снимали. Я как-то ходил туда и лишь обойдя несколько полей сумел наскрябать ведро ягод. Такие подработки помогали выживать в провинции до начала нулевых. Ну а потом эти поля уже заросли, работников поувольняли, а на заработки никого не брали. Но в городе появляться стали частные производства, неожиданно расширился рынок, и у людей появились новые варианты дополнительного дохода. Например, грузить машины и ставить палатки. У вас в регионах так же?

В общем, через несколько минут произошла довольно неожиданная, примечательная вещь, но перед продолжением истории сделаю небольшое лирическое отступление.

Представьте, что вы смотрите по допотопному телевизору какой-нибудь унылый артхаусный фильм. Хронометражом эдак в три часа. Статичные сцены, пространные диалоги, странные герои. Вы смотрите на всё это уныние и будто бы сами вязните в трясине фильма. И вдруг - бац! Картинка резко меняется. Герои начинают петь и танцевать, как в индийском фильме, а чёрно-белая картинка становится цветной и пёстрой. Вы досматривате кино на одном дыхании и к вам возвращается хорошее настроение. Так вот, нечто подобное я испытал в тот странный зимний день нашумевшего "конца света".

Из моих унылых размышлений по пути домой меня выдернуло ощущение мороза на щеках. Я посмотрел на небо. Пошёл снег! Впервые за декабрь. Да и не просто снег, а самый настоящий снегопад. Минут через 15 ботинки начали вязнуть. Смотрю вперёд - дальше двух метров нихрена не видно. Вязаная шапка превратилась в большой ледяной кокон. Перчатки обледенели и приросли к рукам. Ну а что я? Я взбодрился и почувствовал себя живым! Весь негатив в голове как ветром сдуло, в прямом смысле. Из ниоткуда появилось новогоднее настроение, начал строить новые планы на новогодние праздники.

Такой вот был у меня "конец света" в далеком 2012 году. Один из самых странных дней в моей жизни, научивший меня тому, что иногда для перезагрузки нам нужна просто хорошая встряска.

P.S. С тех пор в моём регионе ни разу не было такого количества осадков за сутки. Так что, быть может, конспирологи не врут..

В начале 80-х мы узнали о живой легенде- скрипке Страдивари, говорили, что когда Паганини играл на ней, люди плакали- великий скрипач, а еще -великий мастер Антонио Страдивари, который сделал инструмент, прошедший через века и чудом уцелевший, чтобы радовать людей. Это было настоящее чудо- первая скрипка квартета исполнял свою партию именно на знаменитой Страдивари. Мне посчастливилось слышать и видеть, как исполнение, так и сам инструмент. Нас тогда в школе учили слушать музыку, может, я еще совсем мало в этом понимал, но голос скрипки пронизывал насквозь, она плакала, как ребенок, как живая в виртуозных руках солиста. После окончания концерта зал молчал минуту, а может больше., мы были просто в оцепенении от услышанного, как- будто не на земле, а потом, буквально взорвался в овациях: море цветов, два раз на бис- артисты отдавались исполнению, устали и это было видно, но благодарный зритель не хотел отпускать квартет. Такая музыка, услышанная однажды, остается на всю жизнь внутри, как и та знаменитая скрипка великого мастера, увиденная мной тогда- это настоящее, живое, честное, дающее желание жить и творить.

Всякий раз, когда в соц. сетях смотришь и слушаешь запись очередного модного исполнителя, невольно происходит сравнение, и как-то грустно зачастую становится, такая разница, как небо и земля. Не хочу никого осуждать, неблагодарное это дело, но, к сожалению, невольное хочется констатировать тот факт, что настоящее искусство осталось за гранью современной популярности. Оно живет в памяти людей и, порой, звучит в тех старых, но чистых и уютных провинциальных дворцах культуры, которые еще помнят живой голос скрипки Страдивари и слава Богу, что нас не забывают настоящие артисты, приезжая к нам не только ради денег. Значит, есть еще надежда, что в душах людей вновь зазвучит живая музыка, и они снова искренне будут плакать слезами радости.

И вот проходит много очень лет. Я нашёл какую-то шабашку. Заработок был ерундовый: пригоняли автомобиль, а мне требовалось открутить в его в салоне потолок, боковые панели и сиденья. Рядом с местом моей подработки была какая-то бывшая рабочая столовая, которую давно выкупили и теперь проводили свадьбы и поминки.

И вот, короче, возле этого заведения постоянно тусили такие типы, что иногда не держались на ногах. Работали они там практически за стакан и пару медяков. У некоторых таких забулдыг даже жилья не было. Видел разок, как им мисочки с остатками еды ставили у двери служебного входа. От них в основном требовалось подмести и мусор сжечь.

И вот я делаю свои дела и наблюдаю за ними через лобач, а они нарезают круги вокруг автомобиля. Что-то вякают, о чём спрашивают. Слово за слово, один мужичок из этой компании начинает мне рассказывать про сына, который где только не учился, а сейчас работает в столице.

Потом этого колдыря окликнули по фамилии. Я вдруг вспомнил, что это фамилия того самого одноклассника, и история словно как про него. Переспрашиваю, дескать, ну не родственники ли с ним. Это чумазый типок смотрит на меня и отвечает, что это его родной сын.

Я просто обалдел. Теперь мне не надо было объяснять, почему мой одноклассник долго не мог никуда поступить, почему мечтал уехать из родного города. Потом мужик помялся, может хотел мелочёвки у меня стрельнуть. И заявил, что отсюда он уйдёт, потому что нашёл работу престижнее: металлолом собирать