Прошу отключить меня от тарифного плана «АДСКИЙ БЕЗЛИМИТ» в связи с истечением тестового периода. Претензий не имею.»
Он дописал число и снова поставил кровавый отпечаток пальца.
– И куда это теперь отправлять? Через портал в аду, говорили…
Как будто в ответ, на стене напротив него замигал знакомый красный свет. Диод с роутера проецировался на обои, образуя багровый глаз. Потом луч света сместился на пол, создав на линолеуме светящуюся окружность с мелкими рунами по краям.
– А, портальчик подвезли, – мрачно констатировал Антон. – Сервис, блин, на высоте. Всё для клиента. Убить себя захочешь – и то доставку организуют.
Юноша подошёл к светящемуся кругу и бросил в центр свёрнутое заявление. Лист бумаги коснулся света, вспыхнул синим пламенем и исчез, оставив в воздухе запах озона и серы. Всё затихло. Портал погас. Красный светодиод на роутере снова загорелся ровным светом. Антон задержал дыхание. Сработало?
Из динамиков компьютера после шипения и скрежета раздался голос Агамона:
– Заявление… рассмотрено. Для… инициации… процедуры… отключения… требуется… предоставить… код… подтверждения.
– Какой ещё код? – взвыл Антон.
– Код… из трёх… частей. Первая часть… находится… у Вергилия. Вторая… у Минотавра. Третья… у Харона. Счастливого… пути.
Связь прервалась. Антон за голову схватился. «Вергилий? Минотавр? Да они там все с катушек съехали!»
Но делать было нечего. Он сел за компьютер и в отчаянии вбил в поиск: «Где найти Вергилия в Санкт-Петербурге?»
Поисковик выдал единственный результат: «Библиотека имени Данте Алигьери. Отдел редких книг».
«Вергилий… — с горькой иронией подумал Антон. — А почему не Пушкин? С ним бы я ещё как-то договорился... Я помню чудное мгновенье: Передо мной явились вы, Так дайте мне код отключенья, Для сохранения души.»
Библиотека имени Данте Алигьери оказалась не готическим замком, а серым бетонным зданием советской постройки, пахнущим старой бумагой, пылью и… чем-то ещё. Чем-то кислым, словно здесь годами хранились не книги, а невыученные уроки и несданные зачёты.
Отдел редких книг, кабинет №9. Антон вошёл в крошечную комнатушку, заваленную фолиантами так, что они грозились вот-вот обрушиться и похоронить его под тяжестью векового знания. За столом, освещённым единственной зелёной лампой, сидел библиотекарь. Он был настолько древним, что казался не человеком, а частью интерьера — мумией в очках, занесённой слоями пыли.
– Мне бы… Вергилия, — неуверенно начал Антон.
Библиотекарь поднял на него мутный, застеклённый взгляд. Казалось, он не видел посетителя, а слышал его сквозь толщу времени.
– Каталог у меня в голове, молодой человек, — проскрипел он, и его голос звучал как шелест переворачиваемых страниц. — Что именно интересует? «Энеида»? «Буколики»?
– Нет, мне… его самого. Мне нужен код от него.
В воздухе повисла пауза, густая, как библиотечная пыль. Страж книжной сокровищницы медленно, с сухим хрустом, повернул голову.
– Код… — протянул он. — Многие ищут. Немногие находят. Готовы ли вы пройти испытание? Вергилий не каждому является, а только тем, кто готов увидеть знаки.
Библиотекарь трясущейся рукой выдвинул ящик стола и извлёк оттуда небольшую бронзовую табличку, покрытую тёмной патиной и мелкими царапинами.
– Прочтите мне то, что написано здесь, — и в глубине его мутных глаз Антону почудился холодный, оценивающий огонёк.
Беспалов взял табличку. На ней был выгравирован текст на латыни. Язык, которого Антон не знал. Но едва его пальцы коснулись холодного металла, в голове сами собой всплыли слова, будто кто-то вложил их туда.
– Abandon all hope, ye who enter here… — прошептал он. — Оставь надежду, всяк сюда входящий…
Он почувствовал ледяной укол в сердце. Это была не просто фраза. Это был ключ. Пропуск.
– Достаточно, — кивнул библиотекарь, и его губы растянулись в подобие улыбки. — Он ждёт вас.
Хранитель тишины и мудрости указал костлявым пальцем на огромное, в потолок, зеркало в тяжёлой позолоченной раме. Беспалов подошёл к реликвии. Его собственное отражение было размытым, неясным, будто смотрело на него из-под воды. Но затем из тумана за зеркальной поверхностью начала проступать другая фигура. Величественный старец в белой тоге, с лавровым венком на голове. Его лицо было строгим и печальным, а глаза смотрели прямо в душу юноши.
«Ты ищешь путь, дитя?» — раздался голос. Он шёл не из комнаты, а изнутри, из самых потаённых уголков сознания Антона. Это был голос его собственных мыслей, но облачённый в мудрость тысячелетий.
«Мне нужен код! — мысленно, уже не сомневаясь, что его услышат, ответил Беспалов. — Часть кода! Для отключения!»
«Путь к спасению лежит через познание, — прозвучало в его голове. — Но познание чего? Ответь на вопрос: что является главной мукой для разумной души в самых тёмных кругах?»
Антон замер. Загадка от основателя всей европейской литературы. Он лихорадочно перебирал в уме варианты. Вечный огонь? Ледяной ветер? Угрызения совести? Сам Ад? Но всё это было слишком банально, слишком буквально. Вергилий, автор «Энеиды», поэт, провожатый по загробному миру… Что он считал главной мукой?
И тут его осенило. Он вспомнил бесконечные гудки, топорные ответы техподдержки по прописанным алгоритмам. Вспомнил ощущение полной беспомощности, когда ты не можешь донести свою проблему, когда ты — всего лишь номер в очереди.
«Бесплодные усилия, — мысленно произнёс Антон. — Тщетность. Когда ты кричишь, а тебя не слышат. Когда ты пытаешься что-то объяснить, но сталкиваешься с глухой, безразличной системой. Главная мука — это не боль, а осознание, что твой крик не имеет значения. Техподдержка, которая не понимает сути проблемы!»
В зеркале воцарилась тишина. Лицо Вергилия оставалось невозмутимым, но в его глазах, таких же древних и глубоких, как сама вечность, Антону почудилось… одобрение.
«Invenisti verum, — прозвучал голос, и в нём слышалась лёгкая усталая улыбка. — Ты нашёл истину. Держи. И помни — лабиринт ждёт. Минотавр не прощает ошибок в инструкциях».
В воздухе перед зеркалом возникла светящаяся, будто написанная огнём, цифра 7. Она повисела несколько секунд и растаяла.
Видение исчезло. Зеркало снова стало просто зеркалом, отражающим бледное, испуганное лицо Антона. Он обернулся. Библиотекарь мирно читал за своим столом, как будто ничего не произошло.
Беспалов вышел из кабинета, чувствуя себя так, будто только что сдал самый важный экзамен в своей жизни. Он получил не просто цифру, а подтверждение своей догадки: Ад — это не только котлы и вилы, а доведённая до абсолюта бюрократия.
Юноша вышел на улицу, и свежий воздух показался ему вкусом свободы. Правда, ненадолго. Впереди его ждал Минотавр. Вторая подсказка пришла сама собой. Стоило ему включить смартфон, как на нем тут же запустился Google Maps. Мигающая метка указывала на… местный IKEA.
– Ну конечно, – мрачно усмехнулся Беспалов. – Идеальное место для Минотавра. Там и без него все блуждают часами.
Если бы кто-то сказал Антону неделю назад, что его главным врагом станет не начальник-самодур и не зависший дедлайн, а сотрудник шведской мебельной корпорации с бычьей головой, он бы рассмеялся тому в лицо. Но сейчас Беспалов понимал – это новая суровая реальность.
Юноша вошёл под привычные своды, пахнущие фрикадельками и ДСП. Люди вокруг словно не замечали его, увлечённо изучая этикетки. Антон шёл по жёлтым стрелкам на полу, но они внезапно изменили цвет на красный и повели его вглубь, в зону, которой на обычной карте не существовало.
– Так-так, – пробормотал Антон, пытаясь сохранить остатки самоиронии. – Видимо, это и есть их сервис «Прямой путь к прострации». Работает безотказно. Зашёл за полочкой, а вышел на пенсию. А в моем случае даже на тот свет.
Беспалов плутал по коридорам из стеллажей в поисках Минотавра. Его беглый взгляд выхватил этикетку на коробке. Вместо ожидаемого «NORDLI, white» на ней было написано: «Грех уныния, цвет – пепельный». Он посмотрел на другую: «Грех чревоугодия, цвет – бордовый». Весь этот лабиринт был сложен не из мебели, а из чьих-то пороков, упакованных в картон.
Оглядевшись по сторонам и не найдя никаких зацепок для ориентирования, Антон достал телефон. Вместо привычной заставки на экране была игра с лабиринтом. Бесконечный узор из линий и пустот уходил за края сенсорной поверхности без какого-либо намека на выход. Крошечная точка мигала в центре. К ней приближалась другая, более крупная и красная. Метка плыла через пустоту коридоров с неотвратимостью падающего лезвия гильотины. Ничто не могло изменить ее курс. Сквозь нарастающий гул в висках Антон с ужасом вспомнил обрывок древнего текста: «...и пожирал он плоть людскую». Это была не метка. Это был приговор.
– Нашел приключений на свои полушария!
Беспалов сорвался с места поддавшись инстинкту и захлестнувшему страху. Его дыхание было тяжёлым и рваным, а сердце колотилось с такой силой, что, казалось, вот-вот вырвется из груди и упадёт к его ногам. Он свернул за угол, прижался к холодному стеллажу и замер, задержал дыхание, пытаясь не выдать себя даже звуком.
Из соседнего прохода доносилось тяжёлое, мерное сопение. Оно было таким громким, что, казалось, исходит откуда-то из-за спины. Воздух запах чем-то горячим, звериным, пугающим. Звук отдалился, Антон рискнул выглянуть. Коридор был пуст. Тусклый мерцающий свет люминесцентных ламп освещал бесконечные ряды коробок. В проходе мелькнул черный силуэт – огромный, уродливый, с рогатой головой. Тень медленно проползла по стене в конце зала и исчезла. Сердце Антона ушло в пятки.
Юноша рванул в противоположную сторону. Его ноги подкашивались, в висках стучало. Он заскочил в подвернувшийся проход и присел на корточки, пытаясь унять дрожь.
В повисшей гробовой тишине собственное дыхание казалось Антону оглушительным. Неподалеку раздалось шуршание. Тихое, почти неразличимое. Как будто по бетонному полу волочили что-то тяжёлое и мягкое. Шуршание приближалось. Оно было уже совсем рядом, прямо за тонкой стенкой из картона, греха и картона.
Беспалов зажмурился, молясь, чтобы его не заметили. Шуршание замерло у самого входа в его укрытие. Послышалось тяжёлое сопение. Тварь обнюхивала воздух. Антон почувствовал, как по спине бегут ледяные мурашки. Он был уверен, что его сейчас найдут...
И вдруг звуки стали удаляться. Шуршание, сопение — всё это потихоньку затихло вдалеке. Антон выдохнул с облегчением, граничащим с истерикой. Осторожно, как сапёр, он высунулся из укрытия.
Коридор был пуст. Беспалов сделал шаг, потом другой. Обернувшись назад, он увидел, что прямо из-за угла на него уставилась пара глаз. В конце длинного прохода, заваленного коробками, стояла фигура. Огромная, могущественная — Минотавр. Но не тот, мифический, а какой-то… корпоративный. На его могучей шее трещал по швам шнурок с бейджиком «Сотрудник месяца», в одной руке он сжимал не палицу, а увесистую указку, в другой – пачку испещрённых иероглифами инструкций. Его бычьи глаза, холодные и пустые, смотрели на Антона с невозмутимостью кадровика, видящего очередного стажёра.
– Ты нарушаешь маршрут потребительского потока, – прогремел его голос. – Где твой список покупок? Ты не отсканировал QR на входе?
– Мне… мне нужен пароль... то есть код, – выдавил из себя Беспалов, отступая. – Вторая часть.
– Код? – Минотавр удивлённо склонил голову, его зубы угрожающе скрипнули. – Код выдаётся только после успешного прохождения профильного челенджа «Собери комод самостоятельно» и написания отчёта о выявленных дефектах. Инструкции прилагаются. Не найдешь хотя бы трех ошибок — код не получишь.
Он швырнул в Антона толстенную пачку бумаг, ту самую, знакомую каждому, кто покупал мебель, многоязычную какофонию пиктограмм, и ткнул указкой на коробку. Беспалов, действуя на чистом адреналине, схватил листы. Его взгляд, отточенный годами тестирования, бешено скакал по схемам. Он искал несоответствие, ошибку, зацепку.
– Я… я его соберу! – крикнул юноша, больше для самоуспокоения.
– У тебя есть ровно шесть минут шестьдесят шесть секунд, – проревел Минотавр, повернув круглые песочные часы, висевшие у него на поясе. – По истечении времени – деградация гарантийных условий и списание в утиль.
Антон подошел к указанной Минотавром коробке и начал лихорадочно собирать комод по схеме. Но это была ловушка. Инструкция оказалась идеальной. Безупречной. Ни одного лишнего винтика, ни одной неясной стрелочки. Собрать по ней можно было даже в полуобморочном состоянии.
Беспалов пытался разгадать подсказку Вергилия — Минотавр не прощает ошибок в инструкциях. Но как найти ее в идеальном алгоритме? «Давай, Антошка, ты же тестировщик! Специалист по поиску несоответствий! Ты тот, кто видит не половину стакана, а трещину на нем...» — подгонял себя охотник за багами. Он снова взглянул на коробки, огляделся вокруг... — «А что если найти ошибку в инструкции, которой даже не существует, которая не имеет права существовать в лабиринте?!»
Юноша сделал глубокий вдох, подошёл к Минотавру, достал из кармана зажигалку, чиркнул и протянул маленький факел в сторону легковоспламеняющихся сосудов с грехами.
— Я не вижу здесь ни одного плана эвакуации при пожаре. Это нарушение инструкции по безопасности!
Быкоголовый вытаращил глаза. Взгляд чудовища метался с огонька на картон и обратно, в нем читался ужас начальника склада, картины вырывающихся грехов, внеплановой инвентаризации, штрафов, отчетов...
— У... Убери это... Я всё исправлю! Убери огонь... — голос Минотавра из громового раската превратился в испуганный шёпот.
— Мне нужен код! — дернул запястьем Антон.
— Один! Вторая часть кода — единица! — взвыло чудовище, протянув ладони в умоляющем жесте.
Беспалов погасил и убрал зажигалку в карман. На полу появились желтые стрелки. Антон не заставил себя ждать и бросился прочь, оставив побеждённого корпоративного зверя в его лабиринте из грехов.
Выбежав на обычную торговую площадку, юноша прислонился к стене, пытаясь отдышаться. Он выиграл. Не силой, не обманом, а знанием главной слабости любого Ада, земного или потустороннего – бюрократической безупречности, которая всегда оказывается мишурой.
Беспалов посмотрел на бесконечные стеллажи. Где-то там, в глубине, аудитор с бычьей головой переписывал отчёт. А Антону предстояло найти Харона. И он был почти уверен, что у того проблемы с лицензией на перевозку.
По навигатору в телефоне Беспалов добрался до следующей метки на карте. Это место не просто было безжизненным. Оно являлось полной противоположностью слова жизнь. Очертания реки, силуэты горизонта были Беспалову ностальгически знакомы — родная Нева. Но кроме контура от нее здесь больше ничего не осталось.
Река, которую с натяжкой можно было назвать водой, текла густой, вязкой массой, больше похожей на жидкий асфальт. Она не журчала, а медленно ползла, словно чьи-то гигантские внутренности перекатывались в полусне. Цвет её был не просто чёрным, а каким-то пожирающим свет оттенком, вбирающим в себя блики неба и не отражающим даже уродливые, искажённые подобия берегов.
Воздух над ней был неподвижным и тяжёлым. Он не пах серой или тленом — он пах пустотой. Пах остывшей планетой, с которой ушла атмосфера, и пах забытыми могилами, где истлело даже время. С первым же вдохом Антон ощутил, как лёгкие отказываются работать, будто это занятие — самое бесполезное, на каком бы свете ты не находился.
Берега были усыпаны не галькой или песком, а мелкими, отполированными до блеска окаменевшими костяшками. Человеческими, птичьими, звериными, будто сама земля здесь состояла из спрессованного нерождённого бытия.
Самое жуткое заключалось в тишине. Это было агрессивное, давящее безмолвие, которое высасывало звуки из мира. Даже шёпот тонул в ней, так и не сорвавшись с губ. Собственное сердцебиение казалось навязчивым, чужим и неуместным шумом, который вот-вот затихнет под этим всепоглощающим гнётом.
И над этим мёртвым плёсом, у самой воды, стояла лодка. Старая, рассохшаяся плоскодонка, которую, казалось, сколотили не из дерева, а из спрессованной тоски. Она не обещала переправы на другой берег, а заявляла только одно — стать частью этой вечной, леденящей душу немоты. Потому что по ту сторону была не земля, а всего лишь продолжение этого же, бесконечного, чёрного, беззвучного потока.
У воды, прислонившись к покосившимся перилам, стоял Паромщик. Он был облачён не в античное рубище, а в длинный черный кожаный плащ, из-под которого виднелись худые, костлявые пальцы, сжимавшие не весло, а старую, облезлую багорную палку. Шея напоминала черепашью. На почти лысой голове остатки седых волос были аккуратно уложены назад.
— Харон? — предположил Беспалов, чувствуя, как леденящий холод исходит от этой фигуры.
— Такси уже разобрали, — раздался хриплый, безжизненный голос, будто скрип ржавых ворот. — Следующий рейс завтра в полночь. Тариф «Мгновенная доставка в пункт «Б» — полторы души. Наличными.
— Мне не туда! — Антон подошел ближе, пока вода не наступила ему на кроссовок. Она была ледяной. — Мне код от вас нужен! Последняя часть!
— За всё нужно платить, — паромщик плюнул в воду. Слюна не вызвала ряби, а будто исчезла на поверхности. — За информацию отдельно. С тебя пол души. Предоплата.
Юноша понял, этот тип был последним звеном в цепочке чиновников, живым шлагбаумом на границе миров. И его, как любого таможенника, интересовали только две вещи: соблюдение регламента и оплата.
Взгляд Антона упал на багор. На его рукоятке, под слоем грязи, красовалась потёртая, но узнаваемая голографическая наклейка «Проверено Ростестом». Как Беспалов уже успел убедиться, Ад — это бюрократия, а значит и бесконечные проверки, лицензии, сертификаты, ведомости. Это гигантская, бездушная машина, работающая по своим внутренним, незыблемым правилам. И чтобы её победить, нужно найти в них брешь.
Юноша выпрямился, откашлялся и надел на себя маску ревизора, которую когда-то видел у проверяющих из санэпидемстанции.
— У вас есть лицензия на перевозку? — спросил Беспалов ледяным, казённым тоном.
Паромщик медленно подошел к нему в упор. Из темноты глазниц на Антона уставились две точки тусклого, фосфоресцирующего света. Ни глаз, ни зрачков — просто светящиеся пятна. Но взгляд все равно ощущался как острый.
— Какие-какие документы? — голос Харона потерял свою монотонность, в нём послышалась угроза. — Я тут две тысячи лет работаю!
— Мало ли кто сколько где работал! — парировал Антон, тыча пальцем в лодку. — Разрешение на использование маломерных судов в черте города? Страховка гражданской ответственности перевозчика? Санитарная книжка? Регистрация в приложении «Везёт»? Контрольно-кассовая техника для безналичного расчёта? Покажите документы!
Беспалов сыпал терминами, как из рога изобилия, чувствуя, что его собственная наглость придаёт ему сил. Он играл ва-банк.
Харон, казалось, всего лишь выпрямился, но при этом стал в полтора раза выше, и в три раза шире в плечах. Он явно был к такому готов. Его тысячелетний опыт не включал в себя проверок из Роспотребнадзора.
— Я перевожу души, — в голосе паромщика была непоколебимость многовековой безнаказанности. — Это не товар!
— А вот и товар! — Антон перешел в решительное наступление. — Согласно Гражданскому кодексу, а также федеральному закону «О защите прав потребителей», услуга — это тоже товар! Вы оказываете платную услугу по перевозке! Где ваш прайс-лист, утверждённый и заверенный печатью? Где книга отзывов и предложений? А?
Юноша выпятил грудь вперёд и приподнялся на цыпочки.
— Я сейчас один звонок сделаю! — С полной самоуверенностью продолжил Беспалов. — Прямо в прокуратуру! Неуплата налогов за две тысячи лет! Несоответствие вашего… этого… плавсредства — он презрительно ткнул пальцем в лодчонку — техническому регламенту Таможенного союза! Санитарное состояние территории не соответствует нормам! Вонь! Антисанитария! Я вас закрою! Я вас по всем статьям привлеку!
Антон стоял, тяжело дыша, глядя в бездну глазниц. Его сердце колотилось где-то в горле. Это был самый отчаянный блеф в его жизни.
Воцарилась тишина. Харон подался вперед. Смельчак почувствовал какую-то корягу за пяткой, потерял равновесие и плюхнулся на спину. Запястья и щиколотки тут же овили толстые плети. Паромщик навис сверху и поднес острие багра к самому горлу Антона.
— Нет человека — нет проблемы. Предсмертные желания... Я не выполняю! — широкая улыбка блеснула золотым зубом. Взгляд тестировщика скользнул на грудь палача — толстенькая золотая цепь. В наручных часах он узнал одну из последних моделей фирмы Ролекс. «Лодчонка и багор казенные, а вот на себе он похоже не экономит!» — подумал Беспалов.
— Что сколько? — переспросил Харон.
— Сколько Вы хотите, чтобы замять этот инцидент? — Антон потянулся карманом с кошельком к связанной руке. Не то чтобы там что-то было... Он скорее надеялся потянуть время, чтобы дать себе шанс хоть что-то придумать. Юноша ухватился пальцами и потянул кошелек, следом за которым весь карман вывернуло наизнанку, и на землю упала пара пластиковых монет «Пятерочки». Обе золотые. В настоящих лотереях Беспалов ни разу не выиграл ни рубля, а во всякой ерунде ему почему-то везло.
— Что это? — Харон свободной рукой поднял монеты.
— Они пластиковые. — Машинально отмахнулся Антон, но озарение все же успело его кольнуть.
«Пластик изобрели в 1855 году. Разлагается он, если верить той картинке в интернете, 500 лет. Вероятнее всего в мире тлена с ним еще никто не сталкивался...»
— Это очень редкий материал! И будет оставаться уникальным ближайшие лет триста! — начал торговаться Беспалов.
Глаза паромщика лукаво блеснули.
— Было ваше — стало наше... — он зажал монеты в кулак и сильнее надавил багром на горло. Антон почувствовал, как теплая капля скользнула по шее вниз.
— А Вы не хотите собрать всю коллекцию? — дрожащим голосом пролепетал Беспалов, Харон вздернул бровь. — Расскажу, если отпустите меня и дадите код!
Паромщик убрал багор от парня, выпрямился и одновременно с этим принял прежний размер. Путы уползли обратно в землю. Антон поднялся, и задрожал от холода промокшей одежды.
Перевозчик душ медленно пошарил в складках своего плаща и извлёк оттуда небольшой, влажный, похожий на речную гальку, предмет.
— На… — Он швырнул Беспалову черепок. Тот едва успел поймать его. На шершавой поверхности была нацарапана цифра: 3.
Антон выудил из кошелька скидочную карту «Пятерочки» и протянул паромщику.
— Времени мало. Акция длится до конца месяца... — юноша посмотрел на карте в телефоне адрес ближайшего магазина от их местоположения и объяснил Харону, как добывать монеты.
Беспалов старался не сболтнуть лишнего и уйти как можно скорее. Попрощавшись, развернулся и почти бегом покинул это гиблое место, не оглядываясь. Только выбравшись на асфальтированную дорогу, он остановился, прислонился к фонарному столбу и попытался унять дрожь в коленях. В руке он сжимал глиняный осколок.
Парень посмотрел в сторону речки. Туман над водой сгущался, принимая очертания огромной, склонившейся фигуры. Но это уже не имело значения. Он победил. Не силой, не хитростью, а нелепым везением.
Антон побежал домой, крепко держа в уме добытые цифры: 7, 1, 3. Код свободы — 713.
Он влетел в квартиру, захлопнул дверь и прислонился к ней, пытаясь перевести дух. Он сделал это! Он прошёл адский квест и добыл код!
Теперь нужно было переписать заявление.
«В Отдел по работе со смертными компании «МедоВесть Преисподняя».
От абонента Антона Игоревича Беспалова, г. Санкт-Петербург, улица Бабушкина, д. 35/4, кв. 45.
Прошу отключить меня от тарифного плана «АДСКИЙ БЕЗЛИМИТ» в связи с истечением тестового периода. Код подтверждения: 713. Претензий не имею.
Беспалов посмотрел на роутер:
Луч света создал на линолеуме светящуюся окружность с мелкими рунами по краям. Антон бросил в центр круга свёрнутое заявление. Лист кожи коснулся света, вспыхнул синим пламенем и исчез, оставив в воздухе запах озона и серы. Светящийся портал погас. Всё затихло. Красный светодиод на роутере перестал мигать. Потухли и зелёные. Устройство стало просто куском чёрного пластика. Антон перевел дух. Сработало?
Юноша сбегал на кухню — из крана текла обычная вода, включил телевизор — шла обычная программа. Его мир вернулся.
– Ура! – выдохнул он с облегчением. – Получилось! Я свободен!
Охотник за багами плюхнулся в кресло, чувствуя, как с плеч спадает огромная тяжесть. Он победил систему! Он прошел через Ад!
В этот момент его компьютер издал весёлый, мелодичный сигнал. На экране всплыло окно.
«Поздравляем! Ваше заявление рассмотрено. Вам предоставлена СКИДКА 50% на первые 666 лет по тарифу «АДСКИЙ БЕЗЛИМИТ»! Теперь ваша душа будет списываться частями! Наслаждайтесь скоростью! Ваш код подтверждения: 713 — принят как согласие на новые условия.»
Антон замер с идиотской улыбкой на лице. Его опять обманули...
Из динамиков раздался шипящий голос Агамона:
– Спасибо… что выбрали… «МедоВесть»… Ваше… доверие… — на этом слове голос с ехидцей усмехнулся — это наша… главная… ценность… в вечности. Роутер… будет… доставлен… новый.
На столе, на месте старого роутера, материализовалось новое устройство. Блестящее, угольно-чёрное, с одним-единственным алым светодиодом, который мерно пульсировал, как сердце.
С тех пор интернет у Антона работал идеально. Лучше, чем у кого бы то ни было в мире. Или в мирах. Он даже начал свой блог — «Жизнь на краю Wi-Fi». Невероятно популярный блог, кстати. Особенно в определённых кругах.
Иногда, по ночам, он подходит к окну и смотрит на багровые отсветы на горизонте. И шепчет в ночь:
– Люди! Берегите свои души! Не подключайтесь к сомнительным сетям! Читайте пользовательское соглашение! Особенно мелкий шрифт! Самое страшное не привидения и не демоны. Самое страшное — это безлимитный интернет с условиями, которые вы не читали. И техподдержка, которая всегда права.
А где-то далеко-далеко, в бесконечных серверных Ада, оператор Агамон ставит лайк под его новым постом.
