Он не всегда был скрючен и убог,

когда то он хранил лесной чертог -

был мастером, ковал из лунных рос

узоры для стрекоз и диких роз

Но люди жгли леса, рубили ели

и на его поляны посмотреть хотели,

они пришли с железом и с огнём

и обратили в пепел светлый дом

Он бился, как умел - но был он мал,

он плакал, он грозил, он проклинал

и отступил в последнее владенье -

в болото, где находит всё забвенье

И злоба - это шрам от той беды,

осколок выжженной, убитой красоты -

он мстит не миру а своей потере

и никому теперь уже не верит