Где-то внизу ночь уже собирает свои тени, а наверху ещё держится тонкий слой света — почти прозрачный.
Самолёт скользит между ними, словно вырезанный из металла фрагмент чужой истории.

Без спешки, без звука.
Каждый огонь на крыле — это точка, которая не позволит свернуть.
Каждая вибрация воздуха — напоминание о том, что движение бывает красивым даже тогда, когда оно кажется бесстрастным.

В этом полёте нет драмы.
Есть только маршрут и безупречная холодная ясность, с которой он проходит сквозь вечер.