Будет весело и страшно,

Будет больно и смешно,

Будет как на промокашке,

Будет как в немом кино.

Стук вагонных колёс – самое сильное снотворное, покачивание вагона – самые приятные ощущения. До Костромы ещё пара часов. Мне снится странный сон.

Паутинки сахарной ваты наполняют пространство какого-то праздника. Звучание оркестра издали напоминает звуки шарманки. Кривляются яркие клоуны. Не хватает разве что канатоходцев. Через радостное беснование - в направлении пожарной каланчи, которую я видел в прошлый приезд, с грустным лицом Пьеро плетётся девушка в платье из суровой ткани. Она идёт по площади, мимо торговых лавок. Грустное создание заходит в помещение бывшей пожарной охраны и, достав из льняной сумки молоток, открывает одну из боковых дверей. Медленно поднимается по винтовой лестнице на самый верх и так же - при помощи молотка - открывает живописную стеклянную дверь, через которую радостно сияет солнце. Девушка выходит на узенький балкон, с которого было видно Волгу, смотрит в сторону Волги – оттуда идёт хрустальный свет. «Это Сула, Сула, Вселенная готова принять жертву», - слышу я голос. «О, свет Сулы, ты знаешь – тот, кто, падая с башни, превращается в чайку - и есть ангел». Девушка с соломенными волосами, раскинув руки, падает вниз.

Я снова вижу площадь, слышу грохот кровельной жести. Праздные люди оборачиваются в сторону падающего тела. В их глазах небесная радость. Девочка с пломбиром в руках испачканными губами шепчет: «Мама, это Кострома?» «Да, доченька, теперь все будет хорошо». В толпе шёпот. Люди праздника, передавая друг-другу ножи, которыми только что резали шашлык, отрезают кусочки плоти от конвульсирующего тела и кладут себе в рот.

- Мама, я не хочу, - ноет девочка и отпихивает от лица кусок плоти.

- Причастись, дорогая, причастись…

Я просыпаюсь, в голове вертится: Сула, Сула... Гитара, слава богу, на месте. Тёмное утро. Начало осени. Надо успеть в холодный и вонючий туалет, пока храпит остальной вагон. Скоро Кострома.

Вот я накидываю кожаную куртку и выхожу из вагона. Тепло. Перрона нет, и надо спускаться вниз. Что ж, провинциально. Маленький вокзал эпохи конструктивизма, за ним - старые машины такси. Бужу таксиста, он зевает и назначает цену. Пытаюсь торговаться, потом понимаю, что желающих много, причём Вовка всё равно оплатит. Путь на авто занимает пару минут. Универмаг, здание филармонии, центр. Всё же здесь красиво.

Меня встречает Вовка, стол накрыт, пахнет кофе. Его жена – пианистка Клара - спит. Завтракаем, выплывает заспанная Клара и делает вид, что рада меня видеть. Она ничего. Выступление вечером. Я спрашиваю хозяев: что такое «Сула»? Оказывается, это подземная река, что течёт через город. Когда-то давно её русло заковали в трубы и засыпали землёй, теперь видно только устье. Володя обещает показать, говорит, что в древности там было языческое капище. Днём приходит какая-то девушка из Ярославля и поёт немного похоже на Янку. Я глажу свою концертную рубашку.

Концерт. На разогреве поют какие-то рок-барды. Подмечаю, что неплохо. Народу полно, главное, что много пива. Атмосфера дружелюбная. Каждый хочет выпить со мной и услышать что-нибудь про Егора. Я рассказываю про его кошек и как они провоняли весь «ГрОб Records». Вспоминаю старые добрые времена. Володя зовёт - моя очередь. Я гвоздь программы и легенда. Забавно. Все ждут мою улыбку и мои песни. Много шучу – смеются. Всё же интересная у меня жизнь, никто не знает, как я выгляжу, но все любят мои песни. В прошлый приезд Вова привёл меня в это кафе, и пока мы, перекусывали спросил парней за соседним столиком, знают ли они Чёрного Лукича. Те сказали, что знают и очень уважают. При этом лица их стали серьёзно-взволнованные. Тогда Вовка показал на меня и объявил: «Вот он». Вы бы видели их лица!

Пою «Маленькая девочка-дебилка» и замечаю краем глаза знакомое лицо. Поворачиваю голову: да это же девушка из сна – та, что скинулась с их каланчи. Стоит, облокотившись о стену, и улыбается. Испытываю шок: разве такое возможно?

Объявляю перерыв, чтобы покурить. Со мной выходит несколько человек и просят рассказать, как погибла Янка. Говорю, что она «закусилась» с пьяными бомжами? и они убили её камнем по голове. Я действительно так считаю.

После концерта садимся в Вовину машину и едем к той самой Суле - на ночной пикник….

Ну и так далее, кто захочет почитает по ссылке:

https://freelit.net/literatura/stranitsy-vsekh/viewpage/565-lyubov-k-utekayushchemu-prizraku.html

Вот ведь оказия… действительно вёл, или это литературный приём?

Пробовал также вычистить нейронкой лишнее в инструментале - в итоге плагин убрал приятные низы. Пришлось отменить чистку.

Так получился андерграундный лайв панк-группы, хотя до появления нейронок это была обычная репа с мыльным звуком, которую никому не показать.

Надеюсь, что этот пример поможет нам лучше относиться к нейронкам и использовать их как инструмент для творчества

Можете оценить результат самостоятельно. Слушать в вк: https://vk.com/wall-202251542_338

Слушать в Ямузыке: https://music.yandex.ru/album/39268612?ref_id=4A59BD20-0B6C-...

Ещё одна версия в другом стиле и в видео с картинками из сильно неудачных версий генерации:

Хотя текс мой и полностью из головы, есть некоторое ощущение, по итогу генерации, что что-то похожее на припев уже где-то слышал. Может из глубин сознания всплыло. Если почувствовали тоже самое - помогите, подскажите, откуда именно...?!