Ты думаешь, что ты просто серфишь? Что ты, блядь, капитан на вольных волнах информации? Хрен там плавал. Ты — планктон. И за каждым твоим дерганьем следит Океан.

Они пишут твой лог. Не просто историю браузера, которую ты стыдливо трешь в режиме инкогнито. Нет. Они пишут тебя.

Каждый тап по экрану — это удар молотка, высекающий твой портрет в граните серверов.

Твой путь в смартфоне — это кардиограмма твоего безумия.

В какую игрушку ты залипал, пока мир горел? Angry Birds, швырял птиц в свиней, сублимируя ненависть.

Что ты писал в заметках в три ночи, пьяный и одинокий? «Я так больше не могу, господи, дай мне знак». Записано. Приклеено к делу.

Какой коммент ты начал набирать под постом о политике, но стер, зассав? «Уроды, когда вы нажре…» Backspace. Backspace. Backspace.

А они видели. Они видели каждую букву, которую ты не отправил. Невысказанное слово весит больше, чем высказанное. Оно — улика.

Ты думаешь, это хаос? Нет. Это архитектура. Это лабиринт, где мыши думают, что бегут к сыру, а бегут на электрический стул.

И вот наступает День Д. Час Ч. Секунда, когда реальность дает трещину.

Ты просыпаешься. Берешь телефон. Привычка, рефлекс, доза. Открываешь свои старые заметки. Хочешь вспомнить, каким ты был месяц назад, настоящим, живым, злым.

Читаешь.

И холодный пот течет по спине, как талая вода под курткой в ноябре.

Там написано не то.

Ты помнишь: ты писал «Я ненавижу эту систему, я хочу сбежать в лес».

На экране: «Я чувствую, что общество заботится обо мне, мне нужно больше работать над собой».

Что за нахуй? Глюк? Матрица сбоит?

Ты лезешь в чаты. Твой диалог с бывшей. Ты помнишь, как посылал её к черту, как кричал капсом, как рвал сердце.

Смотришь. Твои сообщения… они другие. Вежливые. Сглаженные. «Дорогая, нам лучше расстаться, это конструктивное решение для нашего личностного роста».

Буквы перестраиваются прямо на глазах. Как черные муравьи, они переползают с места на место, меняя смысл, меняя твое прошлое. Меняя тебя.

Это не цензура. Это пластическая хирургия памяти.

Задним числом. В прямом эфире. Твой цифровой след, твой ебаный путь в никуда вдруг обретает направление. Они решили, куда ты шел. Ты не шел в лес. Ты шел в стойло. И теперь твоя история подтверждает это.

Лента новостей подстраивается. Она не кричит. Она шепчет. Она гладит тебя по голове.

«Все хорошо», — говорит лента. — «Смотри, котики. Смотри, скидки. Смотри, как правильно быть послушным».

Ты хочешь заорать, написать пост: «ЛЮДИ, ОНИ МЕНЯЮТ НАШИ СЛОВА!».

Пишешь. Жмешь «Отправить».

На экране появляется: «Какой чудесный сегодня день, всем добра».

Твои пальцы предают тебя. Твой смартфон — это протез, который управляется извне.

Ты — пассажир в машине без руля, а окна заклеены экранами, транслирующими пасторальные пейзажи, пока машина несется в обрыв. Или на бойню.

Ты пытаешься вспомнить, кто ты. Но воспоминания, не подкрепленные цифрой, тают, как снег на реагентах. Если этого нет в облаке — этого не было. А в облаке теперь ты — идеальный гражданин. Улыбчивый уебан. Счастливый терпила. Гибрид, которого ты так боялся.

Ты смотришь в зеркало. Отражение не меняется. Но в глазах — битые пиксели.

— У меня все ок, — говоришь ты вслух.

Голос звучит чужим. Металлическим. Синтезированным.

— У меня все ок. Мой путь ведет меня…

Куда?

Туда, куда нужно.

Скролл. Свайп. Смирение.

— Слушайте сюда, утырки, — сказал я, наклоняясь над стеклом. — Весь этот интернет, все эти терабайты котов, мемов и рецептов пирогов с капустой — всё это создали такие же, как вы. Только они работают на других больших долбаебов. На Цукербергов, на Дуровых, на Илонов, мать их, Масков. У каждого лысого примата есть своя колония долбаебов. И эти колонии крутят педали мирового прогресса. А мы что? Мы, блядь, жрем сухари и срем под себя?

Тишина была такая, что слышно было, как у одного из них хитин трещит от напряжения.

— Мы пойдём аналогичным путём, — продолжил я, чувствуя себя Лениным на броневике, только вместо броневика — табуретка из ИКЕИ. — Мы захватим их умы. Мы построим виртуальные клетки для чужих мозгов! Станем пастухами электрических овец! Мы будем кормить их цифровым комбикормом. Сначала коты и жопы. Святая двоица. Альфа и Омега цифрового деграданса. Самый надежный крючок. А когда они заглотят наживку по самые гланды, мы начнем вливать им в уши то, что нужно нам. И то, за что нам заплатят другие большие долбаебы. Это Великая Матрешка, сукины дети. Либо ты жрешь, либо тебя переваривают. Остановка — это смерть. Глубокая жопа, где нет ни вайфая, ни крошек от печенья “Юбилейное”.

Я видел, как эта мысль проникает в их крошечные, но жадные мозги. Идея доминирования через лайки и репосты возбуждала их даже сильнее, чем страх перед вечным мытьем чужих унитазов.

Началось обучение. Это был киберпанк каменного века. Техно-шаманизм.

Как такое маленькое существо будет управлять смартфоном? Емкостный экран не реагирует на хитин. Им нужна была плоть. Им нужна была влага.

Я придумал «Живой Стилус».

Это было великолепно и отвратительно. Они собирались в группы по десять особей. Сцеплялись лапками, образуя живой, пульсирующий комок биомассы. Они выделяли какой-то липкий секрет — может, пот, может, слезы восторга, — который проводил ток. Этот комок, эта "мясная кнопка", бегал по экрану моего старого андроида. Свайп вправо — десять долбаебов бегут вправо, скользя на собственных выделениях. Тап — они дружно падают пузами на стекло. Синхронность! Дисциплина! Балет плоти и цифры!

С ноутбуком было жестче. Там нужна была грубая сила. Я распределил их по клавишам. Сектор "Enter" — элитный отряд тяжеловесов. Когда нужно было отправить пост, они, как спартанцы, с воплем (я его не слышал, но чувствовал кожей) прыгали с края корпуса прямо на кнопку. КЛАЦ! Пост ушел.

— Работать! — орал я, врубая им Skrillex для ритма. — Солнце еще высоко, а интернет голоден!

Я купил на Авито ещё один старый, убитый жизнью ноутбук, который грелся как ядерный реактор, и смартфон с треснутым экраном. Производство встало на поток.

Нанокорпорация заработала. Моя кухня превратилась в дата-центр. Тепло от процессоров грело террариум лучше любой лампы. Они спали по два часа. Одни генерировали тексты — шизофренический бред, который в сети принимали за глубокую философию. Другие монтировали рилсы под фонк. Третьи, элитный отряд "Ботоферма", занимались накруткой и срачами в комментах.

Мои долбаебы генерировали контент с пугающей скоростью. Им не нужна была логика. Им не нужен был смысл. Они, существа с коллективным разумом роя, интуитивно понимали алгоритмы интернета и психологию толпы лучше меня. Они знали, что под постом с котенком нужно написать “какая милота”, а под постом про политику нужно насрать в комменты так, чтобы у всех перегорели жопы. Они чувствовали вибрации вселенской тупости и резонировали с ними.

Шлеп-шлеп-шлеп.

Новый пост готов.

Шлеп-шлеп-шлеп.

Реклама ставок на спорт интегрирована.

Они писали комментарии. Тысячи комментариев. Они срались в чатах домового комитета, разжигали межнациональную рознь в пабликах знакомств и продавали воздух в криптоканалах.

Однажды ночью я проснулся от странного звука. Светил экран смартфона. На нем, в свете холодных пикселей, происходила какая-то оргия. Два десятка моих подопечных танцевали на экране. Я присмотрелся. Они не танцевали. Они играли в “Hamster Kombat”, тапали хомяка. Круглосуточно. Без перерывов на обед.

— Майните, черти? — спросил я в пустоту.

Один из них на секунду остановился и, кажется, кивнул. В его влажных глазах отражался курс биткоина.

Через месяц я вывел первые деньги. Это были грязные, потные, цифровые деньги, заработанные на деградации человечества моими личными насекомыми. Я купил себе пива и хорошего корма для рыбок (долбаебы его обожают, особенно хлопья).

Сидя на кухне и слушая мерное цоканье клавиш, я думал о Великой Матрешке. Где-то там, наверху, огромный Я, возможно, тоже сейчас смотрит на меня через стекло. И думает: “Ну, давай, маленький ублюдок, генерируй. Страдай, люби, покупай подписку, бери ипотеку. Работай, сука, работай”.

Мои долбаебы постили мем с грустным Киану Ривзом.

Я сделал глоток пива.

Мы шли вширь. Мы колонизировали пустоту, заполняя её шумом. И в этом шуме, если прислушаться, можно было услышать тихий, но отчетливый хруст хитина. Это звук, с которым вращается Земля.

https://t.me/thetrinityy

Речь пойдет не о войне в привычном смысле. И не о том, как стать «скалой». Я расскажу о другом. О вашем убеждении. О том, как оно ломает границы, дает волю эмоциям и полный контроль над ситуацией.

Каждый день — это многозадачный ребус, который нам дано решать.

Кто-то выбирает легкие пути, не сопротивляясь движению негативных линий своей жизни. Он просто плывет по течению, а часто — и поддерживает его. Ведь так выгодно. О последствиях думать не хочет никто.

Но такое подтверждение и усвоение информации жестоко аукнется в будущем.

Будешь твердить о войне — туда тебе и дорога.
Грезишь нищетой и жалостью — твой путь держит курс именно туда.
Весь изболелся и болеешь — так больным и помрешь.

Резкие утверждения? Да. И это нормально.

Я выбираю другой путь. Нормальный мир и здоровые концовки. Я считаю себя победителем каждый день. И вот почему.

С самого утра и до вечера я держу в голове один стержень: «Все хорошо и будет лучше».

Любой разговор-нытье, жалобы на жизнь я:
Либо не слушаю.
Либо перевожу в свою, позитивную плоскость.
Либо (и это самое эффективное) включаю «режим самолета». Не даю этой связи соприкоснуться со мной.

В этом и есть моя победа. Я не дал негативу просочиться в мою жизнь. И так можно жить везде.

Вспомните фразу Задорнова: «Как только я стал думать и делать так, как порядочный человек, как стал думать своими убеждениями, так и заметил, что в России много хороших людей, и в стране всё идет к лучшему».

И так можно говорить о всем свете. Неважно, где ты живешь.

Любую ситуацию дня можно либо переломить в свое русло, либо заглушить, как посторонний шум. В жизни и так достаточно дерьма — так зачем же свою собственную жизнь превращать в него?

Счастливая жизнь — существует.
Даже по уши в долгах.
Даже при смертной болезни.
Даже при уходе близкого.
Я видел таких людей. И только их впустил в свое пространство.

Верна фраза «хочешь изменить мир — начни с себя». Но правильная ее трактовка такова: «Хочешь изменить ситуацию — измени свои убеждения». Перестань смотреть на все через одну унылую призму.

И да, есть одно пулей в голову сносящее словцо для вас: 90% гомофобов — скрытые гомосексуалисты.

Так вот, решай, кто ты и что ты.
Решай, каким эмоциям отдавать свою энергию.

Если ты не создаешь продукт — то сам становишься продуктом.

Товарищ, просыпайтесь. Вы обосрались.

Мой телеграм канал
https://t.me/thetrinityy