Иногда я смотрю на своего мужа, потом в зеркало, и искренне удивляюсь: как у нас вообще сохранились социальные связи? Мы — те самые люди, которые считают, что лучший пранк — это гастрономическое разочарование.
Всё началось в пятницу. Мы решили позвать Ленку и Пашу. — Напиши им, что будет торт, — прошептал муж, хищно помешивая блендером полкило куриной печени. — Скажи, что авторский рецепт. Шоколадного цвета коржи и нежный сливочный крем.
Технически, он не врал. Печень после жарки коричневая? Коричневая. Майонез с чесноком сливочного цвета? Безусловно.
Я отправила сообщение: “Ребята, ждем в 19:00 на чай! Испекли торт, просто бомба, тает во рту!”
Ленка ответила через секунду: “О-о-о! Мы как раз на диете сидели всю неделю, сегодня сорвёмся! С нас игристое!”
— Они на диете, — сообщила я мужу. — Отлично, — кивнул он, смазывая очередной блин жирным слоем «Провансаля». — Значит, железа в организме не хватает. Мы их спасаем.
К семи вечера квартира наполнилась ароматом. Правда, пахло не ванилью и корицей, а жареным луком и честной пролетарской столовой. Чтобы сбить друзей с толку, я зажгла в коридоре три ароматические свечи с запахом «Карамельный капучино». Это создало в прихожей уникальный обонятельный диссонанс, напоминающий попытку съесть борщ в «Старбаксе».
Звонок в дверь. Вваливаются счастливые Ленка и Паша. Паша держит бутылку дорогого просекко, Ленка — коробку элитного чая. — Ну где? Где этот шедевр? — Ленка скидывает туфли и бежит на кухню.
На столе, на красивом блюде, возвышается ОН. Печёночный торт. Мы постарались на славу. Сверху он был густо посыпан тертым желтком (что издалека напоминало бисквитную крошку) и украшен веточкой петрушки, которая притворялась экзотической мятой. Выглядел он как добротный, пропитанный «Медовик» или даже «Спартак».
— Выглядит потрясающе, — выдохнул Паша, разливая игристое. — Ну, за сладкую жизнь!
Мы с мужем переглянулись. В наших глазах плясали чертята. — Давайте чай наливать не будем пока, — предложил муж, сдерживая хохот. — Сначала попробуйте. Чтобы вкус раскрылся.
Я отрезала Ленке щедрый кусок. Треугольник плюхнулся на тарелку, слегка дрогнув майонезными боками. Ленка, предвкушая взрыв глюкозы, подцепила вилкой огромный кусок, закрыла глаза от удовольствия и отправила его в рот.
Время остановилось. Я видела, как её мозг пытается обработать входящие данные. Ожидание: Сладкий бисквит, заварной крем, нега. Реальность: Жареная куриная печень, чеснок, луковая зажарка, жирный майонез.
Её лицо прошло пять стадий принятия неизбежного за одну секунду:
Отрицание: “Это, наверное, соленая карамель?”
Гнев: Глаза открылись и округлились до размера блюдец.
Торг: Попытка не выплюнуть это на скатерть.
Депрессия: Осознание, что диета нарушена ради субпродуктов.
Принятие: Судорожный глоток просекко, чтобы смыть вкус чеснока.
— Это… — выдавил из себя Паша, который тоже успел откусить. — Это что… печень?
— Сюрприз! — заорали мы с мужем, хлопая в ладоши, как тюлени. — Печёночный торт! Ну смешно же, да? Вы думали сладкий, а он сытный! Ха-ха-ха!
В кухне повисла тишина. Свеча «Карамельный капучино» догорала, смешиваясь с запахом предательства.
— Вы больные, — тихо сказала Ленка. — Я хотела эклер. Я мечтала об эклере с понедельника. — Зато гемоглобин подняли! — парировал муж.
В итоге торт мы ели сами. Ленка с Пашей пили пустой чай и смотрели на нас с той смесью жалости и опаски, с какой смотрят на людей, разговаривающих с голубями.
Вечером, когда они ушли (прихватив с собой нераспечатанную шоколадку, которую нашли у нас в шкафу в качестве моральной компенсации), я спросила мужа: — Слушай, а почему они не смеялись? Это же классика! — Не знаю, — пожал плечами он, доедая третий кусок. — Наверное, у них нет чувства юмора.
Я зашла в соцсети и увидела статус Ленки: «Ищу новых друзей. Критерии: адекватность, отсутствие тяги к кулинарным пранкам и понимание значения слова “Торт”».
В комментариях кто-то спросил: “А где найти таких друзей, которые зовут на печёночный торт?”
Я хотела ответить, но увидела, что Паша уже написал ответ: «В психдиспансере. В отделении для буйных кулинаров».
Что ж. Зато у нас осталось полторта на завтрак.
