Работники создают все материальные блага. Но эти блага не принадлежат работникам или обществу, они принадлежат конкретным компаниям, в которых трудоустроены работники. Работнику платят только за стоимость его рабочей силы — этот трюк позволяет платить меньше стоимости результатов его работы. Так богатство накапливается в карманах у собственников и акционеров компаний.

Классическая формула “рабочее время=необходимое+прибавочное” обрела новые формы. Прогрессивные технологии и гибкие форматы труда стали главными инструментами извлечения скрытой прибавочной стоимости.

Как это работает можно увидеть на двух простых примерах.

1.Удаленная работа.

Если раньше, работая на заводе, рабочий день заканчивался у проходной, то сегодня работая удаленно рабочее время может быть увеличено. Например, за счёт небольших доработок, на которые тратиться час или два, работа без обеда, что естественно не оплачивается. Работодатель получает больше труда, чем вам оплатил.

2. Работа со свободным графиком ( таксисты/курьеры).

Алгоритм платформы диктует тарифы, наказывает за отказы от заказов и т.д. Нет больничных и отпуска. Вы оплачиваете расходы на машину, берете все риски на себя, а владелец платформы забирает большую часть вашего заработка.

Простыми словами, современная эксплуатация - это когда у вас забирают не только время с 9 до 18, но и ваши личные вечера, выходные, безопасность, стабильность.

Прибыль по-прежнему концентрируется у тех, кто владеет капиталом, а большинство людей, создающих прибыль капиталисту своим трудом, бегут все быстрее, но остаются на месте.

— Сергей, — сказал редактор Туронок, брезгливо разглядывая гранки с кроссвордом. — Есть тема. Бомба. Пойдете вы.

Я пожал плечами. Если Туронок называл что-то бомбой, обычно это оказывалось открытием овощебазы или юбилеем районного военкома.

— Учредительный съезд, — значительно произнес он. — Партия нового типа. Коммунисты-монархисты.

— Кто? — переспросил я. — Это диагноз?

— Это, Сергей, политический плюрализм. Собираются в ДК Первой Пятилетки. С вас триста строк. И без вашего, знаете ли, нигилизма.

В ДК пахло пыльными кулисами и вчерашним винегретом. В фойе, под монументальным панно «Ленин указывает путь к коммунизму», толпился народ. Публика была пестрая, как содержимое дамской сумочки.

Слева стояли суровые старики в орденских планках, похожие на обветренные скалы. Справа — какие-то нервные люди с бородами-лопатами, в хромовых сапогах и с нагайками. Казаки, догадался я. Или артисты ТЮЗа. В наше время грань зыбкая.

Над сценой висел кумачовый транспарант. Буквы, вырезанные из пенопласта, гласили: «За Веру, Царя и Социалистическое Отечество!». Рядом портрет Николая Второго. Император был изображен в буденовке. Художник, видимо, был концептуалистом, или просто пил.

Я нашел место в пятом ряду, между дамой в шляпке с вуалью и мужиком в тельняшке. Мужик дышал на меня портвейном «777» и дружелюбием.

— За кого топим? — спросил он. — За красных али за белых? — За дружбу народов, — уклончиво ответил я. — Это правильно, — кивнул мужик. — Главное, чтоб государь был. И чтоб цены на колбасу, как в восемьдесятом.

На сцену вышел лидер. Звали его Аполлон Виссарионович Шер. До перестройки он заведовал баней, потом торговал антиквариатом, теперь спасал Россию. Одет он был в сталинский китель с золотыми эполетами. На груди, рядом со значком «Ударник коммунистического труда», сиял Георгиевский крест.

— Товарищи! — зычно крикнул Шер. — И господа! Братья и сестры во Марксе и Христе!

Зал затих. Слышно было, как где-то в вентиляции жужжит муха.

— Доколе?! — спросил Шер. — Доколе нам будут врать, что монархия и социализм несовместимы? Чушь! Кто был первым большевиком? Петр Первый! Он у бояр бороды стриг? Стриг! Раскулачивал? Раскулачивал! А Иосиф Виссарионович? Это же чистый самодержец, только без короны. Мы исправим эту историческую ошибку!

Зал одобрительно загудел. Дама в вуали прослезилась и перекрестилась на бюст Ленина.

— Наша цель, — гремел Аполлон Виссарионович, размахивая шашкой, которая постоянно цеплялась за микрофонный шнур, — Социалистическая Империя! Каждому дворянину — паек! Каждому рабочему — титул! Мы вернем ГУЛАГ, но он будет православным! Каторжане будут петь псалмы и строить Днепрогэс!

— Дело говорит, — шепнул мне сосед в тельняшке. — Порядок нужон. А то распустились… Царя-батюшку расстреляли, а водку после одиннадцати не купишь. Где логика?

Потом начались прения. Выступал хорунжий Петров. Он требовал переименовать КГБ в «Опричный Приказ» и выдать чекистам кафтаны. За ним вышла старушка-пенсионерка, ветеран сцены. Она читала стихи собственного сочинения: «Взвейтесь кострами, синие ночи, Боже, Царя храни, нет больше мочи!»

Атмосфера накалялась. Чувствовалось величие момента и острая нехватка буфета.

В конце принимали гимн. Оркестр, состоящий из трех баянистов и одной трубы, грянул вразнобой. Половина зала запела «Интернационал», вторая половина — «Боже, Царя храни». Получилась удивительная какофония, в которой слово «Славься» рифмовалось со словом «разрушим».

Аполлон Шер стоял в позе Наполеона на Курской дуге. Глаза его горели фанатичным огнем человека, который твердо знает, как обустроить Россию, но не знает, где занять десятку до получки.

После собрания мы с соседом в тельняшке вышли на улицу. Шел мелкий ленинградский дождь, серый и безнадежный, как проза соцреализма.

— Ну что, — сказал сосед, закуривая «Беломор». — Вроде дело хорошее. Душевное. — А кто царем-то будет? — спросил я. — Романов? Или внук Зюганова? — Да какая разница, — махнул он рукой. — Лишь бы человек был хороший. И пьющий. Непьющего мы не потянем.

Мы постояли еще минуту. Мимо проехала милицейская машина с мигалкой. Из ДК выходили новые русские дворяне, пряча партийные билеты в карманы джинсов.

В этом абсурде была какая-то высшая, непостижимая гармония. В стране, где памятники сносят чаще, чем ремонтируют дороги, соединить корону с серпом было самым логичным выходом.

Я пошел в редакцию писать про рождение новой политической силы. Триста строк. Заголовок я придумал сразу: «Серп, Молот и Скипетр: Третьим будешь?».

Туронок, конечно, забракует. Скажет — слишком много иронии. А какая тут ирония? Чистая правда. Жизнь.

Этот и другие рассказы тут https://dovlatov-ai.web.app/blog/garmoniya